Marco, da Literatura?

REAL, DE JOYCE A J. LACAN, VIA J. FORBES RESPONDE A MIM

2011-12-02T23:32:00.001-02:00

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=aR7LZaTrXYI

Postado no Facebook pelo também psicanalista P.Gobett, pelo que o agradeço.

Era a escrita de "Brevidade e Epifania na Micronarrativa Contemporânea", doutorado/unicamp
[A primeira foto é do Rafa Noris, a segunda é do Ale Toresan, modificada.Demais - WEB]

ALMA DE GRAXA

2011-09-19T01:03:00.002-03:00

ALMA DE GRAXA

Por Marco A. de Araújo Bueno

Antigamente, ele trabalhava na fábrica depois ia... me levar flores

[Da série MICROCONTOS À PRIMAVERA]

BREVIDADES AO PONTO

2011-05-14T21:27:00.000-03:00

INDRISO AO AMOR PARENTAL

2011-05-06T09:07:00.001-03:00

Baixou o bonezinho e os olhos

Depois calou-se, em desapego;

Suspendeu contato e identidade.

Então um rio agitado passou entre nós.

De que matéria é feita a origem...a matriz...

Voz solenezinha - 'Não sabemos se você é o meu pai'.

Subiu uns olhos; amarrotou o boné. Suspirou...

Então o rio estagnado virou espelho d'água.

ROTOSCÓPIO I - [FOCO: GONÇALO TAVARES/2010]

2011-04-24T20:56:00.000-03:00

ROTOSCÓPIO I

[Philosophemas]

Por Marco A. de Araújo Bueno

Mas de onde vem esta manhã que, apesar de tudo,

não nos abandona? Somos privilegiados.

O mar é mais catastrófico na televisão

E nos sítios onde felismente não estamos.

A terra treme debaixo dos outros

E o sol mantém uma imoralidade média e

{neutra

Sobre grandes assassinatos (...) *

· Canto V ; 44

· Gonçalo M. Tavares

· “Uma Viagem à Ìndia”

· Editorial Caminho, 2010

BEM NO CENTRO DO CENTRAL PARK

2011-03-20T19:25:00.001-03:00

ILUSTRAÇÃO - Por Felipe Stefani *

BEM NO CENTRO DO CENTRAL PARK

Por Marco A. de Araújo Bueno

Bem no centro do Central Park
Duma cidadezinha provinciana
Eu te interpelaria, assim:
Ei, olhos vesgos:
Saiba que teu magnetismo atroz
Provém desse estrabismo sim !

Que isso vem desde James Dean-
O astro- e, passando pela sestrosa
Atriz de Luz Del Fuego – a Santos
(pós-marqueza, pois sim!) ,
Incendiou o Fidel Castro e,
Inda hoje, enfeitiça a mim ?

E tu, erguendo a lata de energizante:
Well-Welch, vich, poeta do instante,
Dum bardo, o the best!
Te isnpiras uma Readers Digest,
Ou este tédio sem fim
Bem no centro do Central Park ?

* Ilustrador do blogue coletivo De Chaleira

PRÓLOGO MAIS

2011-02-16T13:31:00.002-02:00

PRÓLOGO MAIS

Por Marco A de Araújo Bueno

As coisas sobre cuja ciência nada sei – eu as desejo intocadas, encantoadas.

Exercem sobre mim tamanho fascínio, de tão assustadoras e ingênuas, que as prefiro flutuando alhures, sem captura plausível. Não ouso corromper o encanto e o espetáculo que elas encenam quando querem, quando caseiam. Ou quando as fazem casear aqueles que, de bom grado, aceitaram a roupagem de nome e etiqueta com as quais as desnudaram e exibiram.

E não porque sejam sacanas – uma madame Curie e o Rádium dela, o Moëbios e sua ‘banda’; o Einstein com sua sedutora E=M.C 2. Nem Lacan com os matemas, algoritmos.

Nem é casual que assim seja, pois o lingüista Saussure mostra que a relação entre os nomes e aquilo que buscam representar, embora arbitrária, é necessária à significação. Que seja.

A filosofia de toda ciência é um inventário de pequenos a enormes constrangimentos. Gaston Bachelard tanto o soube que dizia das teorias – são a constante reforma de uma ilusão.

Se as desejo intocadas, encantoadas, é justo por fazer da ilusão, a própria condição desse desejo.

Quando, casualmente, surpreendo uns marmanjos do saber – e suas simplificações sedentárias – ou uns ajumentados jovens pensadores (e sua prepotência estressada), quando os flagro tagarelando, excitados, sobre os signos das coisas, cuja representação, convencionaram existir, não raro, também fico excitado.

Tudo se dá como se, por vulneráveis frestas de sentido, eu perscrutasse, ‘voyeur’, a intimidade de um puteiro; ou a própria devassidão dos...adultos.

Será desse despropósito das palavras (não me apraz colocar um Manoel de Barros em nota de rodapé) e pelo fio de humor de um L.F.Veríssimo que, para logo mais (e com muito menos) cruzarei pontes de Safena para atingir plantações de falácias em meus textos. Malgrado.∞

DERRADEIRO LIVRO PROJETO PORTAL - CONVITE

2011-02-04T04:56:00.004-02:00

AQUI - "NOVEMBRO/3001"

(Vide www.literaujobueno.blogspot.com)

PASPATU

2010-11-30T23:48:00.000-02:00

PASPATU

Por Marco A. de Araújo Bueno

Para R. Magritte

E era uma festa linda, e bonitos
Seres se riam sem gargalhar;
Enterneciam-se de palavras ouvidas
Sem que ruidosas melancolices
Amaldiçoassem, na ira, o lugar.

E nunca olvidando do feltro
Prediluviano no olhar, filtravam
Entre frutas vermelhas,
Absintos mineralizados, cristais
De tâmaras e aves suaves demais,
A vermelhidão, assustada, de estar
Entre tantos demais convivas,
Sem se estilhaçarem, animais.

Animados de alma, não mais
Além de seus contornos-umbrais.

CAMAFEU

2010-11-24T21:15:00.001-02:00

CAMAFEU

Por Marco A. de Araújo Bueno

Deixando o restaurante bandejão, lá vinha a Roxana equilibrando mochilinha nas costas, tonelada de xerox na mão esquerda e um saco plástico contendo uma baguete de pão murcho e uma laranja não descascada. Eu acompanhava a cena de um ponto do campus onde, aos trancos, sacolejando, desembestando pela turba, ela trombaria comigo, surpresa, mas agradecida: - “Ah, o cara, meu anjo da guarda, o carinha que deixou a Psico pra entrar pra História!”. Assim me enquadraram quando, alguns anos de formado, consultório claudicante, entrei para o curso de História querendo esquentar um projetinho de mestrado que me levaria a muitos, muitos pontos do campus. A gente conversava papos-cabeça enquanto eu lia seus troncos e membros. Ela achava meu olhar “algo penetrante...” essas conversas sobre Eros e Tânatos, e eu sentia alguma ternura melancólica pela sua libido-algo dispersa- ali distribuída entre os textos pesados para os dezenove da menina e o pão murcho, que pegava por pegar, do jeitinho mesmo como pegava meu membro e enlaçava meu tronco. E nada, nada sabíamos sobre a laranja e o que já significava àquela altura. Tratarei de descascá-la aqui, com um leve arrepio na espinha e muita dificuldade de recordar a fluência com que passeávamos por tantos labirintos simultâneos, com o fio de Ariadne que nos oferecia a nossa condição de “membros”. Proust acreditava que o passado residia nos objetos.

Que a laranja me faça as vezes da Madeleine no chá que trouxe toda a infância do escritor, em Combray. E eu os conduzirei pelas andanças de um outro objeto, por corpos, por lugares e por instâncias vertiginosas entre tânatos e o que tínhamos de Eros.

Ela e eu nos sentamos de frente um para o outro com as pernas abertas ao modo de sempre. Entre as dela, duas sedinhas, uma pro digestivo, outra para envolver um camafeu microscópico preso à argola de um piercing. “O passado (apontei para o pão), o presente (para o baseado) e. o futuro?” Uuuuu...

-Acho que não vai acreditar - falou arrastado - envolvendo a peça insólita com a sedinha e erguendo o polegar esquerdo enfiado até a metade da laranja cuja casca rompeu por cima, sem ferir os gomos. Imagina o que se pode esconder entre estas suculências cítricas, como se cravasse na rocha... e dissolvesse, assim...

Eu perdi a seqüência dos movimentos desviando o olhar para o trote, nada abstrato, das ancas e peitos de Luciana que se aproximava explodindo em sol, transpiração banhada e aromas de cânfora, rangidos de calçados aquáticos e mais a volúpia animada pela convicção de trepar comigo, depois do almoço, como gostava. Era a hora do nosso itinerário pelos recantos preguiçosos do campus pós-prandial, entre laboratórios de Física, abandonados- “Bom, eu já curto endorfinas e coisas parecidas, assim, viagem de pele, sem maldade. O que rola com os de ervas, to trocando por serotonina e toda dopamina da minha lata mesmo, ô caras, sai dessa!”.

“Aceite esta laranja aqui, Luciana, vem, a gente caminha pelo fumódromo e então vai me contando como curte o cara, sem maldade...” Afastaram-se, e eu fiquei vendo quase mudo como uma lentificava a outra, enquanto se dissolvia o enigma da fruta, com um camafeu preso ao piercing metido pelas estranhas. Piercing de língua. A propósito, a Roxane pesquisava línguas nativas de tribos não aculturadas. A tarde passou. Manhã seguinte, depois do intervalo, a notícia corre: morreu de congestão! Comeu carne e foi pra piscina, já era, a gostosona.. Uma tragédia, coisa horrível de ver, enrolou a língua, ficou roxa roxa, ta estendida no lava-pé esperando a enfermaria, mas já foi, todo mundo acha, choradeira, que morte estúpida, coisa besta...as amigas querendo nem ver, a fruta no chão... O frio na espinha veio com minha manobra bem sucedida que, num vacilo dos para-médicos, logrou retirar-lhe o piercing da língua e, mais tarde, arremessá-lo ao lago central do fumódromo, na ala sul. Não me perguntem a razão. É muito cedo ainda. Um impulso, de protegê-la, talvez. Até hoje não sei. Nas semanas seguintes, quando a observava de longe, sentada, catatônica, fitando a pouca profundidade do laguinho, na ala sul, oposta à saída do bandejão, ficava sem pensar. Ela, sem textos nem pretexto; sem pão nem laranja. Parecia encantada. E estava.

E eu estaria assim, até agora, se um varredor que me espiava enquanto eu olhava Roxani espiando o lago, se ele não tivesse comentado que ela deu em cima do Jonas, naquela semana em que o funcionário achara uma jóia no laguinho. “Devia de ser valorosa, pois se a branquela do lago num tava maluquinha, querendo até pagar o menino!” E o cara, perguntei, - ué, pois num sumiu do laboratório, daqui, do mundão? “De primero ele queria avaliar direitinho a coisa, depois voltou pra cá numa sengraceza, falando que devolvia, mas comia ela antes, a moça. Pegaram os dois nuínho na Física, ela enrolava ele com fibra ótica, que ele tava todo marcado. Pois num sumiu objeto... prisma, os avental, umas chave também! E ele também, ué, e ela fica aí olhando pro nada dele”.

Pois agora digo eu- não é que, no dia da laranja estuprada pelo dedão dela enfiado, o normal não teria sido eu ter arrastado a gostosona da Educação Física para o laboratório de Física e, ao modo de sempre, esquadrinhá-la com filetes de fibra ótica! E depois caminharmos, nus sob os jalecos, pelas espirais do Observatório a Olho Nu (às vezes, nem dava tempo de chegar a Lua e outros astros que poderíamos contemplar, luze e lume agora mesmo, Luciana, fosforesce por baixo do tecido branco e arreganha luz no meio do meio da tarde ociosa do campus pisoteando os chapados, as chapadas e as obscuridades todas, chupa agora Luciana, chupa enquanto eu peno as chaves pra despistar esses delitos, chupa a obscuridade de todo conhecer!). Nunca ninguém mais achou o prisma.

Mas... se não acharam nunca mais também o Jonas, quem era eu pra chegar na moça, encantada, e perguntar. Perguntar de quê? Ousaria descobrir como teria reproduzido a minha delirança toda com quem luzia, enquanto ela se enterrava nos próprios gomos a fundo, sem anjo-da-guarda (Ó!) e, agora, tadinha... sem um camafeu?

Uuuuu..

RECORTE E ILUSTRAÇÃO DO "SEGUIMENTO 19" -CONTO MEU NO PORTAL 2001

2010-09-23T06:34:00.004-03:00

"
Minutos antes de uma hora impossível da manhã, o homem renitente submerge d´algum vão de escadaria do metrô em qualquer plataforma que rasga dos mais de seiscentos quilômetros da malha de New York.
"

"
Fosse de Tóquio, de Londres, ele viria surgindo igualmente íngreme; de Moscou - duzentos e cinquenta quilômetros - tê-lo-íamos visto desenfurnando-se também, a distar meio metro dos demais transeuntes, outros seres; seus concidadãos...
"
"
Onde quer que haja boa malha no que foram grandes cidades, e não tenham, ainda, engolido a si próprias nessas dobraduras subterrâneas, ele, o homem renitente, terá brotado de novo aí para desaparecer outra vez mais adiante e sempre.
"

Marco Antônio de Araújo Bueno. Portal 2001
Brontops Baruk, pasra o www.projeto-portal.blogspot.com (com minha gratidão)

Imagens>: World Subways at Scale

ILUSTRAÇÃO DO ENSAIO - PARTE II

2010-09-22T16:49:00.004-03:00

ILUSTRAÇÃO: Alan Carline

ENSAIO SOBRE 'A HISTÓRIA SEM FIM"-PARTE I

2010-09-12T16:11:00.001-03:00

TEORIA DA TÉCNICA PSICANALÍTICA NA ‘HISTÓRIA SEM FIM’, DE MICHAEL ENDE
Por Marco A. de Araújo Bueno

PARTE I

Há pelo menos uma razão plausível para se falar em fantasia: a de refazer um percurso de concavidade. Pensar, aliás, nessa palavra é quase poder tocá-la... Tocar o côncavo, sensual e distraidamente, eis um exercício de puro Princípio do Prazer.
Há o contato com o próprio livro, contato materialmente erótico, de cheiro de gráfica, de cores discretas e saborosas, de barulhinhos e sonzinhos da primeira cartilha, da infância. O livro vem de dentro do livro (“... ele agora está nas suas mãos...”) e o côncavo se oferece como um figo recém abocanhado. Suculento como um figo, misterioso como uma caverna.
O livro é um brinquedo novo e ocupa muito pouco espaço: ele ocupa o seu próprio espaço de dentro!
Côncavo, caverna, dentro, figo mordido... Há também uma razão mais antipática para se propor uma quebra de encanto, uma “lize” do erótico. Trata-se, é claro, de uma razão acadêmica, exorcisante de prazer, que só faz restaurar o convexo. Puro Princípio de Realidade.
Assim, se a Psicanálise que Lacan reescreve, preciosista, barroco, passa como um feixe intrincado de conceitos complexos (se isso é, por certo, quase que metodológico nele), se o “lacanês” é pedante e chato e auto-centrado e delirantemente complicado, isso só acontece porque há um caso de amor. Não se deixa um objeto de amor em mãos inábeis, sob os olhares pervertidos de uma psicologiazinha do ego norte- americana, sob os carinhos grosseiros de um adaptacionismo pragmático e imbecilizante, no colo da mais ingênua “ilusão” do sujeito.
Não é complicado achar em Lacan a assunção de uma hábil e estratégica forma de sedução. A palavra freudiana o toca como uma flauta mágica. Ele não apenas escuta as notas, ele as nota deslizando... metonimizando-se. Entra floresta adentro na melodia, sabe-se perdido e torna-se perdinte instituindo a “beance”, a falta- carbono da palavra. Ele acredita nessa mística xamânica da palavra, e é pela palavra que nós nos perdemos nele.
Eu o reencontro nesse livro, um livro roubado (“... La Letre Voullé” de Poe), uma história sem fim, como a figura de um pai cristalizado em um subterrâneo dos sonhos esquecidos (o significante primeiro, inadmitido à consciência?), de esfinges que compendem toda a sabedoria e paralisam... pelo olhar.
Como a partir de uma igrejinha dogmática só se avista discursos confirmatórios, os discursos confirmatórios de Lacan estão aí para mostrar que, pior que o puxa-saquismo da ortodoxia, é a chatice da ortodoxia do puxa-saquismo, o que o próprio Lacan já denunciava como o “não estilo”.
O próximo passo poderia ser justificar as justificativas introdutórias. Prefiro, no entanto, sair pelo livro adentro para tentar sugerir uma semelhança: a que se insinua entre o texto (apesar das sinalizações de trânsito que, por questão talvez de segurança, alternam cores de impressão para legitimar ou não a entrada pela fantasia que, afinal, só tem sentido, se for a “minha fantasia”) e o percurso do sujeito no processo da análise.
A análise também tem sua concavidade. Não se pode usá-la a torto e a direito. Uma espécie de imanência. Entra-se numa análise pelo meio e começa-se pelo lado de dentro. Um exemplo de abuso dos recursos e instrumentos da análise, no caso, poder-se-ia se ilustrar com uma inquietação, meio anedótica, meio “lingüistérica”: Por que razões (o inconsciente é feito de palavras) alguém chamado Michael Ende (... Das Ende?!) se põe a escrever uma história sem fim? Algo mais sério poderia ser: porque sinalizar os caminhos em um texto mais próximo a uma Banda de Moëbios, sem lado de dentro, sem lado de fora, sem direito e sem avesso, como o próprio inconsciente em seu estado de sótão (tão só) onde Bastian lê o livro, em seus estado de discurso, de texto?
Tenho a intenção de propor aqui algo menos lúdico que esse patinar por livre- associações. Dentre as quatro consagradas modalidades de crítica psicanalítica ( voltar-se para o autor como na “Gradiva” de Jensen; para o leitor; para o conteúdo ou para a construção formal do texto) escolho a segunda, até para privilegiar ramificações intertextuais. Não perderia o lúdico de vista. A propósito desta visada, é bom que se lembre- Kafka disse algo como (...) um texto deveria chegar ao leitor como a notícia de morte de um ente querido...
A leitura desse texto provocou-me certos lutos e algumas escotomizações, uma das quais insejou-me declinar de categorias tomadas às sociologias e às histórias, tão diacrônicas.
Se cada leitura é uma re-escritura, essa minha reflexão sobre o texto do alemão Ende, há de desejar, em fim, uma certa univocidade, um tanto singular; de espelhos, um silêncio potencializado, quem sabe.
Interessante- a linguagem de Ende é absolutamente pictórica e em “Signes”, Merleau-Ponty conclui: “... As vozes da pintura são as vozes do silêncio...”. Também há um pouco do Borges de “O JARDIM dos Caminhos que se Bifurcam”; intertexto do lado íntimo, côncavo da obra- personagens que se citam de livro para livro do autor. Importa começar pelo meio e entrar pelo lado de dentro. A costura é costura de significantes e o bordado mora no seu avesso.
Bárbara O’Brian escreve também sobre uma viagem psicótica solitária e sobre o caminho de volta. Puseram o livro sob suspeita, afinal, ela ousou voltar e escrevê-lo, algo impensável para uma “esquisofrênica”. Em “Operators and Things”, Bárbara está numa estação de ônibus. As vozes (operadores, entidades persecutórias que desenham uma “grade” em seu cérebro e o manipulam como “coisa”, como nos “milagres” do presidente Schreber) ordenam-lhe que retire sua carteira de identidade da bolsa e a rasgue. Nesse momento, tudo fica escuro e o chão da estação ergue-se em direção a seu rosto. Bárbara passa seis meses viajando de ônibus pelos EUA e, já no final do “raptus” psicótico, sente que pode escrever à máquina sobre sua experiência... “É como se um pouco de praia seca voltasse após um tenebroso período de maré cheia...”
O cartunista de humor negro- Roland Topor- termina seu livro “O Inquilino” operando em seu personagem um duplo salto suicida da janela do prédio. Primeiro como seu duplo (a fantasia- Simone) e depois, alquebrado e sangrando por todo o corpo, como o próprio personagem (representado por Roman Polanski). Algo como não poder morrer por consignação; é preciso voltar da fantasia, nem que seja só para morrer.
Por aí se vê que as associações estão bastante livres e se retomo o indigesto Lacan é por estar intrigado com algumas contingências evocadas pela obra dele. Uma escritora como Hilda Hilst, para quem Deus é “... uma superfície de gelo ancorada no riso...” (segundo uma equação a que chegou um de seus personagens, Amós Keres, matemático) alguém assim, para quem toda a questão é uma questão de religiosidade (a da “Obscena Senhora D”, por exemplo) alguém que sofre as agruras de ver seu texto tido e havido como uma espécie de “tábua etrusca” (sic), tem verdadeira ojeriza ao tom frio, quase que maoísta de Lacan.
Pensando assim, que, de um Lacan autodificultado, não se tira frutos. É uma árvore seca que acaba por esterilizar as livre- associações. Haveria de se tornar, aqui, enquanto instrumento, apenas um breve artesanato de metonímias pluralizáveis, circulares e compulsivas, sem fim? Eis, então, uma história sem final pelos caminhos de uma crítica sem finalidade. História e crítica sem fim.

ENTREVISTA AO 'PERFIL LITERÁRIO'-RÁDIO UNESP

2010-08-13T03:33:00.004-03:00

http://aci.reitoria.unesp.br/radio/perfil_literario/603%20PL_MARCO%20ANTONIO%20DE%20ARAUJO%20BUENO%20OK.mp3
{Entrevistador: Prof. Oscar D'Ambrósio - por telefone -Entrevista n.

http://aci.reitoria.unesp.br/radio/perfil_literario/603%20PL_MARCO%20ANTONIO%20DE%20ARAUJO%20BUENO%20OK.mp3

[Entrevistador: Prof. Oscar D'Ambrósio -Rádio Unesp-FM - Entrevista n. 603/2010]

UM TRATO RETRÔ -[ILUSTRADO POR ALAN CARLINI

2010-07-27T04:36:00.005-03:00

De Chaleira: UM TRATO RETRÔ http://goo.gl/b/6lSD Privilégio maior a sincronia:Alan Carline explode em traço a personagem do meu conto-Vilma!

UM TRATO RETRÔ

Por Marco A. de Araújo Bueno

Nas semanas depois do acidente tudo estava confuso, sobretudo a identidade dela, sua auto-imagem. Cirurgias seguidas, rotinas alteradas e intoxicação medicamentosa – dessa geléia plasmada na pressa, na dor e na urgência, precisava extrair uma nova matriz identitária, urgente, na pressa; com dor e tudo. Tempo lhe sobrara, um tempo flácido de esperar o tempo passar entre as pontualidades dos remédios, das consultas. E foi nessa oficina do capeta que surgiu a idéia de juntar suas fotos três por quatro e organizá-las numa tomada de vista única. O efeito foi arrebatador. Tudo lá, simultâneo e chancelado pelo olhar oficial de fotógrafos profissionais lidando com o que chamavam de “o cu da profissão”. Ei-la, em fotogramas manchados por marcas de carimbo, distribuída pelo tempo linear; comovente – retratos, só.
Só? Uma constelação de achados sobre si mesma. Ela, uma pedra Roseta a lhe propor uma espécie de arqueologia do próprio rosto; a convocá-la à descoberta de recorrências e revelações tão sutis sob a lupa da maturidade. Sim, o retrato oficial é um tipo de seqüestro da imagem, constatou. O negativo entregava, pelo afã do bem-parecer, os desastres todos que, foto a foto, repetiam-se na captura de um rosto angustiado aqui, outro tão amargo mais adiante, tão falso-relaxado por vezes. Tão pouco e muito – ela, sempre. Sempre o desafio de contornar a precariedade do registro com algum artifício improvisado. Sorriria? Posaria solene conforme o destino institucional do retrato – um RG, uma CNH, uma matrícula. E sempre só mais tarde a idéia de que aqueles retratos que a precederiam em inscrições e situações protocolares, numa surpresa perpétua ou quase, fariam a reedição de sua pertença por um rosto que já pouco lhe pertencia.
Mas a visada agora era diferente. Tratava-se de lançar mão do que fosse a potência de alguns traços, de reeditá-los mentalmente e construir um compósito de rosto certo, autêntico e quase heróico por ter sobrepujado a aflição dos momentos alinhavados, com vistas a moldar um rosto leal a si mesma, abstraída a linha do tempo.
Com tantas restrições de movimento, de ações mínimas do rosto, vinha notando um empobrecimento da gestuária e da expressão facial. Reduzido a deslocamentos estereotipados, o rosto que emergia do colar cervical levou-a a perceber-se como uma tartaruga ou com uma pomba de anel no pescoço. Os olhos, olhos apassivados, acomodando-se à passividade, oscilavam entre a máscara da dor e a contemplação resignada dos momentos de trégua. Assim, somado à construção do compósito redentor, ocorreu-lhe eleger uma dentre as fotos para identificar-se com ela, imitar-lhe o semblante e recriar alguma vivacidade, alguma expansão a partir do que jazia capturado ali, eivado de vida. Parecer-se consigo, imitar as ações correspondentes, injetar-se vida. Mas vida lastreada, avalizada por uma biografia retrospectiva. Ideal e fiel ao que fora, um dia, a máscara que melhor podia representá-la para o olhar do mundo administrado que lhe exigira os retratos desidratados de vida. Vida seca? Ora, vida...
Estava há horas no editor de fotos, olhos secos, pernas dormentes e completamente magnetizada. É este! E no exato momento em que proferiu a escolha percebeu-se impregnada pelo repertório completo subjacente ao retrato. Agora chega, Vilma – a voz firme e benevolente do marido – Faça algum alongamento, você está impregnada de remédios opíóides, do campo eletromagnético do computador, de inércia! Vilma, chamada pelo nome, sem apelidos, diminutivos, girou a cabeça na direção da voz e, plena de seu repertório resgatado, ergueu a cabeleira com as duas mãos, lançou-a para trás, sorriu mordendo o cantinho da boca e, sedutora como aos dezessete, elevou os olhos para o teto em busca de um vazio prontinho para ser colonizado por uma fala nova. Original porque a origem era ela; original pela ruptura com as falagens mornas com que vinha recobrindo sua convalescença:
-Impregnada, uau! Opióides,é? Já acabei aqui, vou passar um protetor e tomar um sol; fodam-se os edemas. E mais, uma cervejinha ou duas não vão me matar.
Na tela, a vestibulanda audaciosa, cheia de verdades indizíveis e congelada no tempo, emanava vibrações e hormônios tempestuosos e...vida, direto para essa nova Vilma, já publicitária interrompida , libido em concordata e um calvário por rotina aos trinta e oito, incompletos. Na tela, a Vilma poderia secar, diria um Oscar Wilde. Um trato; belo trato dionisíaco em plena vigência do tratamento apolíneo. Vida chama vida, ora. E ecos de leituras juvenis ocupavam seus devidos espaços na parte de dentro da cabeça, em cujo rosto pálido, os olhos agora cintilavam.

VÍDEO DE LANÇAMENTO LIVRO PORTAL 2201

2010-07-23T16:02:00.001-03:00

HABEMOS "PORTAL 2001" - LIVRO V DO PROJETO PORTAL/JULHO-2010

2010-07-02T09:23:00.006-03:00

'ARQUIVO TRUNCADO' {Posimetrum sci-fi inédito ao PORTAL 2001-Livro V do Projeto Portal

2010-06-30T05:11:00.004-03:00

“ARQUIVO TRUNCADO”

Por Marco Antônio de Araújo Bueno

I

Perdi a conta da minha idade-Terra; um tempo cuja dimensão objetiva deslizou pelos meus dedos-prótese. Para efeitos censitários, a propósito, nunca souberam onde me encaixar, em que categoria neo-etária, funcional (‘pesquisador arqueólogo’, cogitavam; mas – o quê exatamente faz?) ou econômica. Um emblema dessa minha resistência é cultivar abertamente um vocabulário extemporâneo, nada funcional neste pós-reforma que substituiu a retórica pela criptografia globalizada Minhas experiências com linguagem não utilitária andam expondo-me a riscos. E em meus sonhos da noite voltam estes com meu deslizar sobre paralelepípedos.
O divisor de águas, uma de minhas diletas expressões, foi a digitalização que fizeram de minha tese “Nidra”, a partir dos arquivos que restaram do departamento de línguas mortas, num desses feudos institucionais que sobreviveram à fúria devastadora das novíssimas normativizações. Sânscrito? Davam de ombros e me davam sossego para trabalhar com certa autonomia, seja porque não gozava de reputação alguma, ou demandava verbas, subsídios, muito menos - visibilidade. E se esta condição punha-me a salvo dos eflúvios de vaidade intelectual (palavra banida desde 2073), não me protegia de toda discriminação social embutida em minha ‘triste figura’. Um invisível deslizante.

II

Por ladeira de paralelepípedos escoa o fluxo dessa aventura. Mas, vocábulo infenso, refratário à fluência poética, exige um freio igualmente duro, como um ‘que’. Então - e deitando meu peito sem camisa numa esteira imaginária de rolimã, deslizo pela rua calçada de paralelepípedos que, ensaboados pelo sol a pino liquefazem minha vertiginosa onipotência onírica.
A mil e duzentos metros de altitude a roxa é macia como travesseiros-da-nasa. Com o peito quase resvalando o calçamento, nas baixuras, não é diferente a coisa táctil, amaciada pelo sonho induzido. Mesclando um pós-sonho com o caminho-das-pedras, narrativo, eis o que faço – colher, com uma tarrafa remendada todo o nado dos peixes de um sonho, sonho da noite. Recorro, descaradamente, aos textos literários de toda uma civilização proscrita da nova ordem. Se, pelo conto de Borges, me é dado acordar para escapar da morte, também me soa imperativo não truncar o fluxo, subterrâneo ou panorâmico, em nome do cumprimento de um devir metabólico - o de não despertar. O sonho foi um acordo, sempre o é; devo honrá-lo; gosto se me saber sonhado. O Sonho é um paralelo epíteto, somado a um que de não sei o quê.

III

Não me cadastrei no programa de ‘recall’ genético nem sou beneficiário do SAT – o sistema, de inspiração totalitária (outro vocábulo banido), que prescreve atenção terciária aos genomas de meus concidadãos. Até porque, mesmo estes, desconhecem o que seja cidadania e o máximo que sabem sobre compartilhar, concerne à passividade com que se iludem com expropriações em seus corpos e almas. Sou uma alma penada em corpo rebelde e, repito – estou correndo riscos. Em minha mais recente excursão à Área Sete, tive meus dois caixilhos confiscados mais os auriculares desabilitados, pelo trauma resultante de uma ação miliciana, truculenta e à luz das três horas do terceiro período, outrora chamado ‘madrugada’. Tratava de acertar a publicação, por demanda, do texto que narra minha aventura com superfícies de paralelepípedos. Meus contratantes desapareceram, física e judicialmente. Trago brotoejas na nuca (indícios de implante remoto de sensores de movimento) e me sinto seguido em cada quadrante, apesar de minhas credenciais antiquadas. Ah, sim – faço conjecturas sobre minha idade sim, porque mantive os marcadores de referência temporal que colhi por inferência. Sou um humano de idade avançada; avancei o quadrante da pós-humanidade.Repito – es...

{Dedicado ao amigo escritor e colega-colunista do blogue De Chaleira - Eutáquio Gomes}

2010-06-14T18:39:00.002-03:00

“SEGUIMENTO DEZENOVE”

Por Marco A. de Araújo Bueno

I

Minutos antes de uma hora impossível da manhã, o homem renitente submerge d’algum vão de escadaria do metrô em qualquer plataforma que rasga dos mais de seiscentos quilômetros da malha de Nova York.
Fosse de Tókio, de Londres, ele viria surgindo igualmente íngreme; de Moscou – duzentos e cinqüenta quilômetros – tê-lo-íamos visto desenfurnando também, a distar meio metro dos demais transeuntes, outros seres; seus concidadãos...
Onde quer que haja boa malha no que foram grandes cidades, e não tenham, ainda, se engolido a si próprias nessas dobraduras subterrâneas, ele, o homem renitente, terá brotado de novo aí para desaparecer-se outra vez mais adiante e sempre.
Sempre cravando sua pontualidade geométrica, sincopada, desaflita – sôfrega de tanta uniformidade constante – o que aflige e até embriaga observadores desatentos, ou, atentos em demasia. Eis o que veremos.
Veremos a indumentária passando em rasgo, aquela do homem-uniforme qualquer, de qualquer ciclo e quadrante, e deixando resíduos de naturalidade corriqueira porque sempre e sempre muito reconhecível pela funcionalidade discreta, infatigável.
Nunca o veremos aportando de vez, chegando a qualquer parte a guardar as cascas do trajeto em compartimento numerado, com partículas de véspera por dentro; nenhum conforto o aguarda nunca - essa é a impressão que fica.
Desta vez, o vemos rasgar da plataforma portando um retângulo grosseiro (nada parecido com um caixilho) semi-envolto em pasta padrão antiga, com um display aberrante e embaçado de chuva ácida. Parece ter catarata nos calçados, nesse estar indo.

II

Neste seguimento, porém, de muitas perspectivas alguns observadores aleatórios o contemplam, para diferentes finalidades de estudo. Nesse registro o recortamos e assim expomos alguma perplexidade. Os diálogos foram vertidos para Unilíngua, o que, se apaga alguns marcadores significativos, amplia as possibilidades de se estabelecer um padrão. O trânsito das observações está desabilitado. Nada será reportado em tempo real à instância reguladora do experimento. Da massa documental, far-se-á uma matriz a instruir os passos seguintes:

S/19-1:

- Lá vem o homem...
- Tão insignificante... E nós aqui só existimos por causa dele!
- Por quê? Com que ele opera, afinal?
- Com as condições da nossa existência, ora; e por contraste. Nossa visibilidade como pós-humanos depende dele, como pano de fundo.
- Isso é desconcertante, abusivo...
- É que nos revela as nossas virtualidades transgressivas. É um paradoxo – podemos explodir coisas, abstratas, até. Mas, se ele desaparecer por causa disso, sanções nos aguardam. E essas sim – desconcertantes.
- Ele é nossa bomba-relógio... Não o perca!

S/19-2:

- O homem está vindo de ou indo para?
- Eis a questão, o do que se trata; o móvel...
- Podemos ser mais pragmáticos?
- E o pragmatismo não está na ação, nesta que ele incorpora?
- Pois o homem com quem se depara, já não o vejo!
- Será que ele nos vê?
- Filosofia, poesia e nós aqui – parados!

S/19-3:

-Pois bem, a idéia é rastreá-lo e mapear o deslocamento dele.
-Descartada; não podemos tocar nele nem abordá-lo.
-Ficaremos nas conjecturas, então?
-Não. É um impasse metodológico...
-Poderíamos segui-lo à distância?
-Não temos tal competência.
-E perderíamos o olhar - estrangeiro...

S/19-4:

-Não entendo a lógica do Seguimento Dezenove...
-Cotejar diferentes perspectivas, ora; suponho - os observadores, a neutralidade, os duplo-cego e os modelos quânticos; os velhos parâmetros, não?
-E nada sobre os riscos? Os velhos riscos?
-Ora, um andarilho renitente, uniformizado e sem pertença; catatonia agitada; onde os riscos?
-Nessa aparente singeleza do fenômeno; em nossa ignorância adestrada...
-Lá vem o homem, observe, sem obscurantismos.
-Tenho maus pressentimentos...

S/19-5:

-Veja como ele não se dissolve no fluxo pela plataforma; segue tão pontiagudo.
- Pode atrair raios! Aquele retângulo tosco... Condutível?
- Acho improvável, mas tem qualquer coisa estranha nisso!
- Que autonomia teríamos para agir, em caso de desastre?
- Nenhuma. O que nos cabe é oferecer a nossa perspectiva do desastre.
- Então pondera a possibilidade de um desastre?
- Eu não pondero nada, apenas observo, ora.

S/19-6:

- Todo este aparato ótico, é só o que temos...
- Não nos cabe maiores intervenções. Um enigma, esse homem!
- E como mostraremos competência à instância reguladora?
- Cumprindo nosso contrato; somos instrumentos óticos e...
- E você deve baixar essa ansiedade. Esse ambulante é objeto para pesquisa pura e nós contamos pouco, é isso?
- É mais ou menos isso. Sejamos discretos e renitentes, como o nosso objeto de estudo.
- Acho meio conspiratória essa falta de ação...

S/7-7:

- Nada do homem neste quadrante...
- Nem sinal. O que estará acontecendo aos olhos dos outros?
- Talvez a mesm... Que porra é aquilo, explosão?!
- Vazamento radioativo na Área Sete! Abortar a tarefa!
- Alá, o homem renitente... Caminhando?!
- Em plena plataforma em alerta!
- E aquele caixilho tosco, onde foi parar?!

UMA RESENHA AO PORTAL STALKER

2010-05-24T02:39:00.001-03:00

Projeto Portal
Por Priscila Fernandes Schumacker ( Tsu)
[www.empadinhafrita.blogspot.com]

O que ser esta Fundação literária? Criatividade, mergulho às profundezas do futuro apocalíptico, do ciberespaço, do eu que não é o nosso mas que ainda sim é a consciência do eu existencial. A filosofia da complexa mente homo sapiens a divagar poeticamente no eixo imaginário. Enredos ambíguos a cada folhear, o pensamento na forma de letras e frases com o intuito de repassar a consciência e a criatividade para aqueles que as possam compreender, total ou imparcialmente.
Dividido em seis Portais, é um projeto literário compilando autores que, diferentes entre si, nada mais são que singulares. Seres sociais, amantes de sonhos, devaneios e aliterações.
As narrativas abordadas são contos selecionados por determinados escritores e blogueiros, todos reunidos na mesma linha de pensamento, porém alocados em pontos diferentes. A disposição das narrativas, bem como os temas e enredos abrangidos não obedece a um padrão estritamente específico em qualquer dos Portais. E deixa-se claro que s disposição dos textos contidos, relação alguma tem com a diferença da qualidade ou linguagem literária. Se existe algo estabelecido, advém de um critério pessoal que possa ser composto pelo próprio leitor.
O enredo das histórias narradas por cada autor possui o mesmo tema a despeito das diferenças de linguagem, embora isso não pareça elucidado, evidentemente, à princípio. E o tema - como regra geral - é o futuro. Ou melhor, uma visão pessoal, literária e poética - criativa - da Ficção Científica. A ficção científica além da galáxia, da evolução do homem e do retorno ao nosso eu.
O Projeto Portal é uma transmigração. Uma transmigração para a criatividade e qualidade de linguagem literária. Confuso às vezes por ser reflexivo; pois, em cada narrativa, além da história, há uma parcela de seus criadores.
Por mais que procure, você não encontrará quaisquer exemplares do Projeto Portal em grandes lojas. Pois eles não são vendidos e sim distribuídos a uma pequena parcela de leitores. Leitores para quem os escritores entregam gratuitamente os livros; em mãos daqueles capazes de absorver e compreender os significados - mascarados ou não - contidos em cada conto.
A liberdade filosófica da mente humana na coexistência com tudo que a cerca é traduzida na viajem ao futuro ficcional, onde tudo pode ser diferente ao nosso redor, mas ainda sim – igual - dentro de nós mesmos.
Através do Projeto Portal você conhecerá não apenas outros mundos, mas outros sistemas de pensamento e linguagem. E conhecerá também outros comportamentos e estados de consciência. E quem sabe a eles ingressar.

MICRONARRATIVA EM FOCO -CONCURSO NO 'De CHALEIRA', O BLOGUE COLETIVO

2010-05-02T01:45:00.000-03:00

TEMPO VIRTUAL, MATE REAL - CONTO SCI-FI INSPIRADO EM CONTO DE MACHADO DE ASSIS,de 1866

2010-04-22T00:15:00.005-03:00

[ILUSTRAÇÂO POR ALAN CARLINE, DO BLOGUE COLETIVO 'DE CHALEIRA']

“Tempo Virtual, Mate Real”

Por Marco Antônio de Araújo Bueno

Logo que percebeu como tratavam aquele que o aguardava na recepção disparou a tomar providências. Trataram-no por Senhor e se isso não era um código de segurança, era sinal para acionar dispositivos adicionais de etiqueta, protocolos de natureza diplomática. O Senhor que o aguardava não abriria mão de suas prerrogativas, das armas e brasões que o precediam. Mesmo sabendo da farsa daquele cerimonial.
Apresentou-se cordialmente, sentaram-se. Notou que o Senhor evitava o confronto visual e mantinha certa rigidez nos gestos; que não se apartava de seu caixilho 9.0, atrelado ao pulso, por um cordão metálico incrustado de minúsculos ornamentos verdes. – “Relíquias do auspicioso clã, Senhor? bonita peça!” , gracejou para quebrar a formalidade. Mas o Senhor respondeu que não, que se tratava de material explosivo.
Configurava-se uma situação de risco, agora sim, mas não tinha como apartar-se do ilustre visitante para os expedientes cabíveis; um “com sua licença, volto num instante” soaria como um “vou chamar a segurança”. Enxadristas vibrariam com a perspicácia resoluta daquele mate real já anunciado. A saída exigia compostura e raciocínio antecipatório.Uma varredura seletiva em seu repertório de alternativas afins.
Havia, para ganhar tempo, um recurso muito eficiente quando se tratava de representantes de aristocracias e portadores de mutações genéticas que potencializavam a estima pessoal e a vaidade. –“Esses caixilhos 9.0, Senhor, um grande privilégio prevalecer-se de dispositivos tais que permitam inibir nossos sensores, esses, também de última geração, que detectam roteadores de tempo real. O valor dessa máquina!”.
Afastando as mãos como se contornasse o caixilho, expressão mais relaxada no rosto, Senhor mordeu a isca, não sem antes desferir uma ofensa de natureza institucional: - “Seus sensores têm a vulnerabilidade típica das instâncias censoras, aguçam nosso ímpeto de desafiar, de descobrir as falhas do sistema...” A expressão não era de riso; era um esgar malicioso de quem já conta com os louros. Vitória por mérito...
Cintilava nos olhos de ambos um indelével desejo de astúcia, de reconhecimento meritório de astúcia de um – o Senhor -, que demandava aplausos da platéia entusiasta que julgava ter no outro, e deste outro que exalava um devir de sobrevivência e instigava: -“Em nossas idades-Terra, Senhor, meninos é que somos nessas circunstâncias, ávidos por imaginar proezas dessas engenhocas, ardemos de contentes!”.
Senhor, abrindo o painel do caixilho, exultava: -“E já que explodiremos juntos, mal me contenho em excitar sua imaginação: imagina o recurso que usei para enganar seus sensores”.-“ Não alcanço!”. –“Uma singela máscara de interface na área do relógio.”, e abriu o código fonte, inclinando o corpo para o exato quadrante coberto por uma das câmeras de vigilância. O outro ergueu os braços, solerte; -“Desenvolvedor!”
Ao erguer os braços, porém, a câmera registrou o dedo indicador direito apontando para o alto e o esquerdo para o painel do caixilho que escancarava o hackerismo, agora, detectado e desfeito com recuso tão singelo quanto o concebido pelo desenvolvedor – uma intervenção no relógio do sistema e subsistemas coadjuvantes tornava virtual toda a sequência do tempo transcorrido desde a chegada do Senhor...
Quando, já no final daquela troca de amenidades tecnológicas, algo nefasto apontava para o imponderável da missão do Senhor, este, lacrando seu caixilho, retesou-se e proferiu, solene: -“ Hora do fim, colega!”-“Ora, ora, temos tempo, Senhor, uma câmera flagrou e desabilitou a contagem. Para todos os efeitos, não tivemos este encontro porque o Senhor não entrou aqui. Prefere seu chá com leite? Seu avatar gosta?”

CONVITE AOS MEUS LEITORES DO BLOGUE DE CHALEIRA

2010-02-18T17:52:00.000-02:00

"A FILA" - Conto lido pelo prof. F.Ficomeno All'Gollen - no blogue coletivo De Chaleira

2010-02-02T22:20:00.001-02:00

VIDE "FESTINA LENTE"

Prosódia & Ostaraniênie no http://www.e-chaleira.blogspot.com/ (BLOGUE COLETIVO)

CONVERSA COM OS AUTORES DO FUNDAÇÃO

2010-01-15T00:19:00.000-02:00

FIM DA CONEXÃO PAULISTA D'O BULE"!

2010-01-12T02:48:00.000-02:00

Perplexo com a deslealdade de um intrahakerismo em texto meu (fundamento do blogue coletivo), ontem, 17:10, retiro-me com minhas postagens (e respectivos comentários de leitores, pelo que me desculpo)desse blogue que alcançou, em dez dias de vida, mais de setenta seguidores, além de propiciar uma verdadeira sabatina pela imprensa escrita (pelo crítico João Nunes, do Caderno C do Correio Popular de Campinas-SP)no que fui seguido pelos colegas Maurício de Almeida (escritor) e Alan Queiroz (artista plástico).Publicarei aqui o conto "Sem Nome" previsto para o próximo número do Projeto Portal.Retornaremos arrastando talentos forjados nos encontros do Sesc, com prosadores, memorialistas, poetas, haikaístas, microcontistas e quejandos da Revista Roda*, breve, muito breve, fotalelecido nas minhas Brevidades literárias. Desconsiderem enlaçes quaisquer de textos meus com o que restou d'O Bule" (Carlos Abreu - sua laboriosa sugestão de nome, tão mágico, ficou pelo caminho, desencantada; sei que compreenderá), no twetter d'Bule, nos 'restícios' requentados no natimorto blogue coletivo.
Fervido 2010, pois não?!

Marco, da Literatura?: "Processador Central" - Conto breve-Ficção científica(inédito)

2009-12-13T19:55:00.000-02:00

Marco, da Literatura?: "Processador Central" - Conto breve-Ficção científica(inédito)

Ali Aboutaam

"O PRETO"_Conto publicado em PORTAL FUNDAÇÃO_ilustração:Alan C.Queiroz

2009-12-13T17:58:00.000-02:00

CHEIRINHO DE TINTA! PORTAL FUNDAÇÃO-Lançamento em janeio/10

2009-12-11T14:01:00.000-02:00

P R O J E T O P O R T A L

A revista Portal Fundação — quarto número do Projeto Portal, coordenado por Nelson de Oliveira — traz contos inquietantes que vão do universo da ficção científica ao do fantástico, passando pelo da fantasia.
São vinte e seis narrativas sobre novas tecnologias, viagens no tempo, ciberespaço, telepatia, contatos imediatos do terceiro grau, pós-apocalipse, pós-humano, utopias e distopias, de dezesseis autores contemporâneos.
O Projeto Portal prevê seis números, com periodicidade semestral. Cada número homenageará, no título, uma obra célebre da ficção científica: Solaris, Neuromancer, Stalker, Fundação, 2001 e Fahrenheit.
Aviso importante: o projeto não se destina à comercialização. Os poucos exemplares da revista serão dados de presente aos leitores escolhidos pelos autores.
Os contistas do Portal Fundação são: Ataíde Tartari, Brontops Baruq, Giulia Moon, Laura Fuentes, Leandro Leite Leocadio, Luiz Bras, Luiz Roberto Guedes, Marco Antônio de Araújo Bueno, Maria Helena Bandeira, Martha Argel, Mustafá Ali Kanso, Ricardo Delfin, Richard Diegues, Roberto de Souza Causo, Roberto Melfra e Rodrigo Novaes de Almeida.

P O R T A L F U N D A Ç Ã O

revisão: FERNANDO SILVA • diagramação: RAQUEL RIBEIRO • capa: TEO ADORNO
formato: 16 X 23 CM • nº de págs.: 156 • tiragem: 450 EXEMPLARES
http://projeto-portal.blogspot.com

RESENHAS? Existem sim - Lépida, abarcante e lúcida, esta:

2009-12-02T20:31:00.000-02:00

P R O J E T O P O R T A L B L O G F E E D
quarta-feira, 2 de dezembro de 2009
RESENHA AO STALKER POR Daniel Serrano-do PQP

FONTE: www.postoqueposto.blogspot.com
quarta-feira, 2 de dezembro de 2009
Sobre Portal Stalker

Portal Stalker é uma revista literária; dedica-se à ficção científica e é o terceiro número (são seis previstos) de projeto do escritor Nelson de Oliveira, que tem se mostrado excelente agregador de bons escritores. A Portal Neuromancer, hão alguns de lembrar, passou por aqui em resenha, há já quase um ano. Para o número novo, algumas considerações: bem mudado vem o time de escritores — Portal Stalker atua com elenco justo de onze. Dos que tinham disputado o outro torneio, é de se reconhecer que mantiveram a forma. Roberto de Sousa Causo, Marco Antônio de Araújo Bueno, Tiago Araújo e Luiz Bras não só mantêm firme a bola ao pé como arriscam novos dribles, sem que com isso saiam a equilibrar-se em altos saltos, coisa de contrário tão comum no futebol, irmão rico da literatura. É ainda certo que põe-se um time sempre novo, à busca de coisa nova que lhe dê brilho aos espetáculos. Entram aí fortes as estréias: Sérgio Tavares, Brontops e Ivan Hegenberg, presenças-mais-que-preciosas nesse penetrar ofensivo à língua. Desses, afinal os que mais gostaram a este confuso resenhista, fazem-se breves comentários.

Roberto de Sousa Causo
Ágil seu conto O novo protótipo — preciso nos cortes do texto. O início vai a levar o leitor, até que se anuncia, como a negar pirulito: “Gostava do bairro. Seria bom morar nele, mas ela estava ali para matar um homem”. E aí está-se dentro. A narrativa consegue envolver e curiosos são os experimentos de vocabulário, que têm no colocar-junto de duas palavras ordinárias o efeito grandioso: metrômaglev, lixôrganico, foramundo.

Sérgio Tavares
Sagrado é assustador e realíssimo. Grande empresa de marketing, de mercado, toda a organizar mega-evento religioso. Há no narrador um distanciamento como que obrigatório, mas também uma ânsia de envolvimento. Quer pôr-se longe e para isso indica “procurar bibliografia em MKULTRA, ARTICHOKE, BLUEBIRD, MKDELTA, MKNAOMI e outros”, além de cuidar da precisão, indicando numericamente velocidades médias e acelerações. Mas deixa-se levar, enchem-se seus olhos com o “espetáculo de chamas e choro” e chega a desabafar: “Por fim me perguntou se, para mim, filho da puta, havia algo realmente sagrado". Incorpora humor, e aí tem-me um ponto.

Brontops
Na vista ampla, o tema é batido: fim do mundo. Mas chega a ser triunfal a saída que lhe encontra em Kripton. Sem também deixar tombar o humor, sai-se muito bem com o conto {Os quereres}, verdadeira ode ao acaso em tempos (estes e os que provavelmente vêm) de controle de variáveis. Dá no que dá — o verdadeiro apocalipse é o que se vive, ou se viveu, o que aliás lhe tira o tom dramático, embora não tanto. Trata disso seu terceiro gol na revista, sob o longo título Buraco no céu ou 22 de dezembro de 2012.

Marco Antônio de Araújo Bueno
É o do esquema tático. Atenção para a composição muito pouco casual dos parágrafos, em números de linhas. No fantástico Holograma, 4/4/4/4/4/8/4/4/4/4/4; ajuda-nos a subir a montanha e depois tomba-nos de lá, carinhosamente. As frases são curtas, rápidas, tomam da poesia certo paralelismo, metrirritmando a prosa. Também assim são Tempo virtual, mate real e Nonsensal. Wharia avariada, cativante já no título, é tripartido: I, II, III. Atos-corte, fissuras no espaço-tempo, com costura precisa, enxuta.

Tiago Araújo
Quando anuncia “Os quatro ou cinco centímetros de espessura — dependendo da vontade do casal”, suspendendo a função da medida, Tiago Araújo me tira um riso do lábio. E segue assim ao levar-nos por seus três contos [Artigo 15.720 (Provisório), Artigo 16.831 (Translúcido) e Artigo 20.053 (Revelação)], sempre a jogar com o dúbio e esticar, suspender. Das boas lições, uma delas é um verdadeiro manual para a sobrevivência dos relacionamentos conjugais.

Luiz Bras
Volta e volta com suas perseguições. Tem-se a missão, sai-se a cumpri-la, queimam-se arquivos. Gostoso mesmo é o jeito por que nos leva a história, em lances de engano e enganação. Singularidade nua é um dos mais longos da revista, mas tanto se sustenta que flutua; atrito, mesmo, só tomado por boa coisa — atrito de faísca.

Ivan Hegenberg
O personagem de seu Esquizóide está confuso, mas confunde-nos ao notar-se personagem. Não se sabe “at home” ou “at Rome”, nem se Júlio César é Jesus Cristo. Nem importa; o conto dá margem a algumas das mais criativas brincadeiras de linguagem da revista: “Um ou vários vírus. Vèro. Vi, vi, vi, vi, vi, vrrrrrrrrrrrrrrr...” ou “Tróia dos portos dos fortes das troças trapaças...”. Mas confuso, em verdade, é o que não está o personagem. Ou não será isto sinal de lucidez: “Será isso o que se passa comigo? Não um experimento científico, mas um experimento artístico?”

"Um Trato Retrô"- Conto;ficção literária

2009-11-17T14:44:00.000-02:00

“Um trato retrô”

Por Marco Antônio de Araújo Bueno

Nas semanas depois do acidente tudo estava confuso, sobretudo a identidade dela, sua auto-imagem. Cirurgias seguidas, rotinas alteradas e intoxicação medicamentosa – dessa geléia plasmada na pressa, na dor e na urgência, precisava extrair uma nova matriz identitária, urgente, na pressa; com dor e tudo. Tempo lhe sobrara, um tempo flácido de esperar o tempo passar entre as pontualidades dos remédios, das consultas. E foi nessa oficina do capeta que surgiu a idéia de juntar suas fotos três por quatro e organizá-las numa tomada de vista única. O efeito foi arrebatador. Tudo lá, simultâneo e chancelado pelo olhar oficial de fotógrafos profissionais lidando com o que chamavam de “o cu da profissão”. Ei-la, em fotogramas manchados por marcas de carimbo, distribuída pelo tempo linear; comovente – retratos, só.
Só? Uma constelação de achados sobre si mesma. Ela, uma pedra Roseta a lhe propor uma espécie de arqueologia do próprio rosto; a convocá-la à descoberta de recorrências e revelações tão sutis sob a lupa da maturidade. Sim, o retrato oficial é um tipo de seqüestro da imagem, constatou. O negativo entregava, pelo afã do bem-parecer, os desastres todos que, foto a foto, repetiam-se na captura de um rosto angustiado aqui, outro tão amargo mais adiante, tão falso-relaxado por vezes. Tão pouco e muito – ela, sempre. Sempre o desafio de contornar a precariedade do registro com algum artifício improvisado. Sorriria? Posaria solene conforme o destino institucional do retrato – um RG, uma CNH, uma matrícula. E sempre só mais tarde a idéia de que aqueles retratos que a precederiam em inscrições e situações protocolares, numa surpresa perpétua ou quase, fariam a reedição de sua pertença por um rosto que já pouco lhe pertencia.
Mas a visada agora era diferente. Tratava-se de lançar mão do que fosse a potência de alguns traços, de reeditá-los mentalmente e construir um compósito de rosto certo, autêntico e quase heróico por ter sobrepujado a aflição dos momentos alinhavados, com vistas a moldar um rosto leal a si mesma, abstraída a linha do tempo.
Com tantas restrições de movimento, de ações mínimas do rosto, vinha notando um empobrecimento da gestuária e da expressão facial. Reduzido a deslocamentos estereotipados, o rosto que emergia do colar cervical levou-a a perceber-se como uma tartaruga ou com uma pomba de anel no pescoço. Os olhos, olhos apassivados, acomodando-se à passividade, oscilavam entre a máscara da dor e a contemplação resignada dos momentos de trégua. Assim, somado à construção do compósito redentor, ocorreu-lhe eleger uma dentre as fotos para identificar-se com ela, imitar-lhe o semblante e recriar alguma vivacidade, alguma expansão a partir do que jazia capturado ali, eivado de vida. Parecer-se consigo, imitar as ações correspondentes, injetar-se vida. Mas vida lastreada, avalizada por uma biografia retrospectiva. Ideal e fiel ao que fora, um dia, a máscara que melhor podia representá-la para o olhar do mundo administrado que lhe exigira os retratos desidratados de vida. Vida seca? Ora, vida...
Estava há horas no editor de fotos, olhos secos, pernas dormentes e completamente magnetizada. É este! E no exato momento em que proferiu a escolha percebeu-se impregnada pelo repertório completo subjacente ao retrato. Agora chega, Vilma – a voz firme e benevolente do marido – Faça algum alongamento, você está impregnada de remédios opíóides, do campo eletromagnético do computador, de inércia! Vilma, chamada pelo nome, sem apelidos, diminutivos, girou a cabeça na direção da voz e, plena de seu repertório resgatado, ergueu a cabeleira com as duas mãos, lançou-a para trás, sorriu mordendo o cantinho da boca e, sedutora como aos dezessete, elevou os olhos para o teto em busca de um vazio prontinho para ser colonizado por uma fala nova. Original porque a origem era ela; original pela ruptura com as falagens mornas com que vinha recobrindo sua convalescença:
-Impregnada, ual! Opióides, é? Já acabei aqui, vou passar um protetor e tomar um sol; fodam-se os edemas. E mais, uma cervejinha ou duas não vão me matar.
Na tela, a vestibulanda audaciosa, cheia de verdades indizíveis e congelada no tempo, emanava vibrações e hormônios tempestuosos e...vida, direto para essa nova Vilma, já publicitária interrompida , libido em concordata e um calvário por rotina aos trinta e oito, incompletos. Na tela, a Vilma poderia secar, diria um Oscar Wilde. Um trato; belo trato dionisíaco em plena vigência do tratamento apolíneo. Vida chama vida, ora. E ecos de leituras juvenis ocupavam seus devidos espaços na parte de dentro da cabeça, em cujo rosto pálido, os olhos agora cintilavam.

"Eu?"-Conto (Fantasia) selecionado para P.FUNDAÇÃO

2009-11-01T06:12:00.003-02:00

Eu?

Por Marco Antônio de Araújo Bueno

Me? Se me virem fazendo barulho é que deu briga. Tenho pouco tempo pra estar nas coisas que não prezo muito. Só queria meu lápis vermelho, por fora, que por dentro tem meu traço da infância. Pencil, pensei – o veneno dele vinha do grafite e eu deixei perder tudo numa aulinha, num lanchinho do curso de inglês. Vim buscar o meu costume de sempre, só. E topo com esse turbilhão na idéia. Não entendo a filosofia dessas pessoas, querendo sempre o mesmo feijão, de tempero igual. O jeito de fazer o tempero muda sempre, mas não comem o jeito, mandam o mesmo requentado goela adentro para ficarem parecidos com eles mesmos. Quase derrapo nesse erro. O lápis trazia meu traço de infância. Procurei até ficar nervoso e vir aqui, e, aqui, entendo que outro lápis pode dar em outro jeito de infância, que esta não muda nunca. Um distanciamento, uma maturidade sobre as mesmas paisagens; fiz meu trabalho, ficou bom sim, mas quero meu vermelhinho, meu talismã. Estou desprendido dele agora e ele ficará à vista, num pote grande, de grandes pincéis inúteis. E como a infância não desgruda de mim, essa barulheira toda é para marcar uma mudança de tela, para jogar umas cores nessas caras de azulejo.Precisava mesmo metralhar pigmentos, questions-tags se quiserem, contra essa idéia de comer requentado, de temer temperos desconfortáveis, têmperas de um deslizar incômodo. Por exemplo, essas ilustrações que eu compro nas apostilas e que ficam agredindo meu senso de alguma coisa verdadeira, de cara limpa... Pois chega dessa merda, eu não aprendo com essa merda e a cara de vocês me causa pena de mim mesmo. Se respeito quando ficam ridículos atrás de um chupa-cabras, de um blutufe encharcado de material que nem é seus, ilustrado por um idiota de avental, então por que dar risada de quem procura seu lápis sossegado? Filhos da puta, robozinhos de merda, don’t you? Quero a porra do meu vermelhinho porque inventava coisas com ele, ora. E os caras me zoando: - “Is the pencil red? Are you shure?” – o caralho é red, o lápis é cinza 0,7, ignorantes. E vai voar apostila e notebook nessa espelunca se meu lápis não aparecer!
Se quero um copo d’água, quero sim, mas pra jogar na tua cara e ver borrar esse olho de peixe morto, tia. Tia... ridículo eu aqui, cumprindo as vontades de uma menina bobona, eu repetente, sempre. Repeti o terceiro ano três vezes, três vezes três, nove e noves fora, zero. Zero de recurso, zero de Geografia, zero na carteira pra conta da luz. Já estudou matemática com vela? Dependendo da posição dela, dependendo do vento, uma equação vira um animalzinho esperto, os olhinhos vivos, procurando umas figuras, mais amiguinhos. Eu só ficava aceso assim, imaginando, temperando minha tristeza de ser deslocado, com as figuras que já estavam inventadas, mas uma luminária vermelha como a do Robson não mostrava. “Vira ela assim, torce pra lá, olha agora... Deu pra ver?”. Não, não estava vendo nada e a mãe dele achando que aquela luz era sacanagem sexual, idéia minha – só podia dar nisso, estudar com moleque mais velho, dispersivo: -“Repete de ano e fica bulindo com meu filho, retardado!”. Hoje penso no tanto de sombra naquela cabeça de mãe novinha, que parava em casa e trazia lanchinho, os peitinhos loiros aparecendo na camiseta moderna.
Essa espelunca tem cheiro de lanchinho, de achocolatado. Se a Geografia ficou me atrasando a vida, as equações viraram personagens, lagartos com língua bifurcada, dinossauros. E o Inglês da tia não é pra mim, é pra cumprir minha palavra na editora. Acho que a “tia” se enjoou desse cheiro e fica no passo do que ela adivinha por baixo desta bermuda estampada, um caralho bem red, gostoso como a rebolada pra escrever morango em inglês, de pé, na lousa. Quer que desenhe, tia? E todo mundo rindo com ela vermelha, raiva de mim, tesão de mim. Ora, tia, uma fruta tão simples, nunca viu madura assim? E se encostando levinho na perna dela, só pra sentir a macieza duma tela em branco, e ela, a dureza duma vida de verdade, com cheiro de Tietê, de Marginal atravessada a pé pela Ponte do Limão, pra chegar naquele prédio com símbolo verde com meu lápis vermelho só, e pureza de grafite por dentro. Cumpria passar vergonha de escrever “s/ número” no endereço e a palavra saía com duas línguas sibilando como lagarto. E “profissão” saía com cedilha, encolhida de constrangimento. Falta o Inglês... Será mesmo que falta? E se der um bico nesta porra e fizer barulho entre as pranchas, esparramando tecnologias pelas baias dos colegas: - “Eu faço isso aqui de olho fechado e faço melhor que todos vocês. Ok? Então não vai ter Inglês pra inglês ver, certo?”, e voltava aqui só pra comer a “tia” sibilosa... Desprendido do meu lapão vermelho-red, sujo de tanta imaginação, eu lá do outro lado da Marginal vendo a minha infância chorando de desamparo. Foda-se a infância, vou chorar alto; vou chamar pro pau! You liked these, don’t you, belo rabo?

REVISÃO, ora...

2009-10-20T21:18:00.001-02:00

CREATIVE COMMONS LICENSE

2009-10-18T19:46:00.001-02:00

"FESTINA LENTE- Lu Contu by Blogue literário is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
Based on a work at blogspos-google.

http://www.bookess.com/read/634-quotbrevidades-ao-pontoquot/

2009-10-16T06:03:00.000-03:00

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Ali Aboutaam

Entrevista à TV PUCAMP-"Die Traumdeutung"

2009-10-12T14:09:00.001-03:00

Transcrição será disponibilizada um link na seção "Comments".

"O Preto" -Conto sci-fi inédito para o PORTAL FUNDAÇÃO

2009-10-09T07:56:00.002-03:00

“O Preto”

Por Marco Antônio de Araújo Bueno

Sim, evito mesmo contar o que se passou com aquele humano que, por causa da Síndrome do Infravermelho, ficou conhecido como “o Preto”. Trago ainda nítidas as sensações de horror que me provocaram os detalhes horripilantes da história de suas últimas horas de vida na Terra. Alguns inclusive registrados, em seus detalhes escabrosos, pelo dispositivo sensório que portava como condição para prestar serviços naqueles antigos complexos de escambo de mescadorias-refugo, de resíduos arcaicos da tecnologia da época da convergência de meios digitais.E nada tinha que ver com a pigmentação da pele, da produção de melanina dele, mas com o GPS; não aquelas engenhocas também antigas de localização, e sim com a sigla que remetia a fenômenos relacionados ao Gradiente de Pressão Social , se é que se recorda dessas tentativas ingênuas de compreender-se a velha desigualdade social. O Preto habitava regiões esquecidas pelas reformas mais comezinhas, falava num dialeto alheio à linguagem universal e deslocava-se até o Complexo Sigma por infectos veículos de superfície, sujeito à chuva ácida e às aberrações climáticas de então. Consta que agia como um desafiador dos protocolos vigentes e era dono de uma coragem quase proverbial.
Assim foi que não se intimidou com a valentia robótica de seu parceiro de bancada naquele Box-37/anexo - 15, o tal que fazia fundo com toda a tubulação e a capilaridade da planta baixa do complexo, onde agonizou em cenas que fundiram a escatologia do drama pessoal dele, com o escoamento dos dejetos todos, mais a amônia que vazava, fora de controle.Às vezes viajo no tempo e imagino que ele tenha sido um emblema extemporâneo do tipo de estigma racista ancestral dos tempos em que nos restava alguma fatia da camada de ozônio; delírio de pesquisador melancólico. É que essa história, além de repugnância e náusea, causa-me tristeza, também extemporânea.
O Preto ficou para mim como o signo de uma resistência ao que me estremece pelo obscurantismo, ao que me assusta pela dilatação da experiência diante do insólito, da coisa cotidiana que se transforma num pesadelo, numa monstruosa combinação de infortúnios. A luta visceral dele resultou na crueza da exposição de suas próprias vísceras aos olhos e às narinas de uma escória mercantilista, robotizada, oriunda da imundície atolada nas práticas mais abjetas. Não por acaso ele retorna sempre à fantasmagoria desses submundos, como massa disforme de sangue pisado ou como um guerreiro nobre, em estado eterno de putrefação. Pois ele, conta-se, não se intimidou nem com o GPS que o desfavorecia de forma truculenta, muito menos com as ameaças de agressão de seu parceiro de Box, no Sigma. Enfrentava o primeiro perseverando no incômodo com certo cinismo, até. O outro, ele enlouqueceu de pavor, com a renitência da presença insuspeita de seu próprio cadáver insepulto por dias intermináveis de angústia, suspense e coexistência com a sensorialidade do repugnante, do asqueroso.
O martírio dele foi uma vingança requintada, ele era durão, você pode pensar; não foi bem assim. A princípio ele era maleável, dócil até, quando o parceiro explicava-lhe as regras tácitas que regiam as transações no local, advertindo-o que ele até poderia atingir alguma cota nas operações, desde que não atravessasse o limite. Que limite?
Ele próprio não sabia, nunca saberia. As transações já chegavam pré-agenciadas e o local físico servia apenas para inspeção visual e tátil da mercadoria. Isso mudava o rumo da negociação, às vezes. Aí entrava o carisma do Preto, que falava baixinho, macio, quase que integrando sua corporeidade às muambas, dando-lhes significação adicional, vida própria. Uma prática milenar, aperfeiçoada pela cultura oral; comum aos sobreviventes que chegavam a mimetizar a geografia mais áspera e a ambiência mais hostil conferindo-lhes alguma simpatia, infundindo-lhes algo de mágico. A sossegada magia dos distraídos, daqueles que vivem de domar o susto de viver rente à vida, ao vão das coisas. O Preto não se sabia assim. Sabia que não era daquela estirpe e que morava longe. Também sabia que não tinha medo de trombar com a vida. Não teria medo de ameaças torpes, insinuadas. Vivia sob pressão – mão estendida para o afago, punho cerrado para o soco – continuava a viver, continuava sempre. Continuou ouvindo que, continuando assim, catapultavam-lhe para outro satélite, para mais longe. Ouviu pela tarde toda que morreria de porrada, que lhe quebrariam os ossos e lhe vazariam os olhos. Quando sorria de medo vago, o parceiro gozava ao contar-lhe como o faria mastigar os próprios dentes, depois que lhe extirpasse os testículos em tração lenta e meticulosa. Então desviava o rosto pro longe e o parceiro mirava a sua jugular e lhe falava de sangue espirrando lentamente e regando seus úmeros retorcidos, como um chafariz. O parceiro era mestre em luta com seres intergalácticos e gostava de anatomia.
Havia algum daqueles recorrentes descontroles horários e o poente demorava a chegar. Os demais agentes foram deixando o Box -37 e os dois ficaram insuportavelmente silentes; um respirava pelo diafragma, o outro, pelo nariz até que o sentisse fraturado num golpe seco. Penso que, neste momento, o sensor acusou alteração no batimento cardíaco do Preto. O que se seguiu é indescritível no que tange aos sons que um humano pode emitir em circunstâncias de dor apenas imaginadas. A pressão arterial despencou e uma música eletrônica pulsante mal abafava estrondos impressionantes. Seguidas fraturas de galho seco, atestou um perito, pela escuta. O corpo parecia arremessado seguidamente contra parede há uns três metros, com uma fúria incontrolável, mecânica. Então, rangido de escada em caracol, pesado e, apenas dois dias depois, pelo vão da escada, alguém notou a massa amorfa, a bola de sangue pisado pelo vão da escada. Mesmo com as perfurações, os olhos pareciam esgazeados.
Sim, a Segurança recebera uma denúncia anônima dois dias antes, um gradil da área externa comum aos boxes fora arrombado. Mas não havia testemunhas. Não consta que o agressor tenha acessado os bastidores do Box nesses dois dias. Nada consta quanto aos operadores da Segurança do Sigma que desapareceram desde então. Nenhum filete de expressão na face estertorada de quem descobriu a bola humana em que se transformou o Preto. Tal como o parceiro, que, por dois dias, manteve-se sentado diante de seu monitor, catatônico como sempre, quem viu o Preto nunca mais viu mais nada.
Inverossímil, porém, é a forma como descreveram seu desaparecimento, dois dias depois, num outro poente irregular – dirigiu-se à área externa e ricocheteou desbussolado como uma bexiga de gás até sumir da vista. Estranho isso...

"DESLOCALIDADE"- uma distopia saída do forno

2009-09-16T12:28:00.000-03:00

“Deslocalidade”

Por Marco Antônio de Araújo Bueno

Todos nós aqui, que escolhemos ficar por aqui, conhecemos este litoral por “localidade”; um consenso, uma forma simbólica de garantirmos certa sobrevida junto ao inóspito. Meio abstrato enquanto referência territorial, seus contornos são dados pela imaginação, mais que pelas balizas naturais ou pelo próprio pedaço de oceano ali em volta. Alguns dizem “ah, aquela localidade...”, e isso apenas contribui para adensar a aura cartográfica daquele recorte, ardilosamente próximo dos perigos do mar. Falaram também no risco radioativo, no geológico, mas temem mesmo, garanto, é a fantasmagoria sobre aleijões que aparecem de repente, aqui ou ali, sobreviventes genéticos, assustadores de incautos. Sobre estes seres, necessário for, contarei depois.
Não sou um nativo e, mesmo assim, quase todas as lideranças, acanhadas ou hostis, respeitam minha presença e meu jeito de viver. Estou sempre distraído, perambulando e cantarolando num tom quase inaudível, porém ritmado e resoluto. Meu semblante não interroga, não interfere. E sabem que não ando a esmo. Sabem que tenho meu lugar na localidade, apesar de ser um nômade e um sobrevivente, como eles todos. Cultivei também uma aura em torno do meu deslocamento incessante. E a temem, assim como temem qualquer inseto, qualquer planta que exale determinação de viver. Se minha andança ritmada tem um propósito, não é maior que o de permanecer vivendo. Meu tarefário não se sobrepõe ao de qualquer outro ser, aberrante ou não.Não me compadeço nem me enojo. Principalmente, não me entrego ao tédio. Isto os assusta.
Pois bem, matei um ser. Ou uma experiência abortada e tornada monstro que saltou sobre mim nas escarpas onde busco provisões, pois, do oceano, só espero catástrofes. Matar um coiso por aqui, lancetar um pós-humano de linhagem não seriada, equivale a retirar um espinho cravado entre as costelas. O seguir adiante alivia a dor, o tédio; nunca pesa, como se dizia um dia – moralmente. Desta vez, nas escarpas, foi diferente, algo de substância moral anda assombrando-me, tortuoso como o desenho labiríntico das encostas. Caminho mais pesado desde então, contorno algumas aldeias e, não raro, me pego confuso, despistando minhas próprias pegadas. Do mais prazer que obtinha quando, acolhido nalgum desvão, contava sobre refluxo das marés e, solicitado a decifrar códigos entre virilhas de fêmeas jovens, ejaculava como menino, hoje - medo.
Aquela localidade codificara um padrão tácito de moral e, nele, apoiava-se um padrão de convivência, obscuro, porém regular. Observava tais padrões, e até os animais peçonhentos, até os coisos, ao modo deles, respeitavam meu deslocamento nômade, noticioso de presságios do oceano, alentador pelo cantarolar truncado e tão pulsante. Acima de tudo, respeitavam-me pelos meus registros – o álibi das minhas interações. Eu lhes infundia alguma pureza pelo rigor dos relatos, pela magia da sonoridade que hes espantava o tédio. Pisava com firmeza por causa desse respeito; hoje, por causa do espectro que matei pelo caminho, ando esquadrinhando o espaço com tentáculos lentos e o meu rigor narrativo tem migrando para cuidados obsessivos, quase hipocondríacos. Meus dispositivos de registro, a cada pouco, mais reticentes, lacunares.

Duelo a quem duelo_micronarrativas

2009-09-03T12:19:00.001-03:00

9. “Estética da Desfaçatez”

Presidente, outrora empichado, chafurda, senador, no chafariz niemayeriano - sobe-e-desce coerência...

{ Explico: O escritor e exímio microcontista Marcelino Freire está publicando um microconto por dia no Twitter. Equidistante e equivalente, proponho-me à cotejar tal produção, com meus micros de dez palavras, numa proporção de 10/01; ou seja, a cada dez dele, um meu. Ele está no Trigésimo; este é meu nono. Melhor de tudo - duvido que ele saiba da quixotesca empreitada. Ele pretende chegar ao milézimo. E "Eu não sou Pelé nem nada".

Tavares solta o "verbo"_Sci-fi & e Literatura

2009-08-26T13:38:00.003-03:00

A questão do embricamento entre estória e linguagem, no depoimento contundente de uma referência no gênero. Eis meu contributo à mesa redonda que marcou o lançamento da Stalker no Espaço Cultural Terracota, em São Paulo, dia 21 pp. Ilustra com propriedade a questiúncula forma-conteúdo aludida por um crítico equivocado que andou vociferando contra a dificuldade de entendimento dos meus contos e esculhambando sumariamente os dos demais colegas escritores:

Poema "engajado"

2009-08-24T21:10:00.001-03:00

“Pneumotórax”

Acetábulo displásico:
Fêmures dardejando
Bacia pouco acolhedora;
Nem um tango argentino,
Tampouco um cigarrinho amigo
Oferecido na trincheira.

‘Meu pai também tinha?’

"Wharia Avariada"-Conto I da Stalker

2009-08-19T11:20:00.000-03:00

“Wharia Avariada”

I

Sempre nos advertia que seu relato não seria nada amigável, mas nada aborrecido, replicávamos. Pegamos nossos rotores e deslizamos em direção ao solário onde, com tamanha transparência e nitidez jamais seríamos notados. Despiu-se.
-“Muito bem, por quê está aqui?”
-“Porque me forçaram.”
-“Sem ironias, isso não é um inquérito. Se cooperar, Task e eu seremos breves. O relatório do Softcare mostra avarias crânio-faciais. Internação voluntária.”
A campânula, toda blindada, reverberou um gemido gutural assustador, depois, silêncio. Tive um pico de pressão e Task crispou seus dedos trêmulos no cabo.
-“Relaxa, rato branco, eu nem comecei, eu nem comecei ainda.” Ria-se.
-“Wharia, podemos interromper e induzi-la à parada crítica. Seu rosto...
-“Meu nome é M’sharia, inpostor, sou paquistanesa de trinta gerações!”
-“Que substância lançaram no rosto, por quê lesaram seu rosto?
- “Porque eu toquei o vergalhão dele com gosto, e ele gostou, ruiu!Ruiu!
Task sussurrou algo, levantou-se e ela o imobilizou com o cabo.Gelei.
-“Agora vou contar tudo, enquanto o rato escuta com todo gosto, não?”
-“Muito bem, não acionei os sensores. Quero escutar sua história, tudo.”

II

Passados uns quatro ciclos, não mais às voltas com pesquisa no Departamento de Cyberantropologia, reenconto Wharia numa das alas do próprio Softcare. Acenou para mim com alguma leveza até, aproximou-se: -“Trabalho aqui, que ironia, não? Sub-coordenadora do grupo de Sexualidade e Robótica de Terceira Geração, cadê seu rato branco?”. Repliquei que fora desativado e se a robótica que estudava não seria a de trigésima geração. Andei catalogando arquivos criptografados sobre o trabalho de um tal Bateson, G. Face à provocação (chequei a suposta origem proto-paquistanesa dela; procedente...) a reação foi inusitada – deu de ombros. Como não me fez advertências desagradáveis, caminhamos juntos pela ala norte e conversamos sobre interface, etc., o que não foi nada aborrecido: “- Como anda a libido dos seus ciborgues?” “-Libidinosa, como a sua, talvez mais matizada”. –“Com as matrizes tão pouco oxidadas que aplicam neles...” – “Está equivocado, muito equivocado, eles referem desejo. Expandimos a memória original. E isso é confidencial, libidinosamente... confidencial, compreende?” Sorriu-me, pela primeira vez. Dei de ombros e ela replicou, ácida: “- Mas que gestuária mais pós-humana, não? Que tal uma bebida gelada? Relaxa, não vai oxidar suas matrizes retrógradas...”. Aceitei, é claro, e mergulhei, gelado, naquele inusitado virtual.

III

“-Achei curioso perguntar do Task, recordar-se dele...”
“-Ele ficou bem assustado com a minha cena, não?”
“-Talvez viajasse nos contornos de suas belas próteses, excitado, talvez.”
“-Mas que conversa solta para um cético, um desplugado, não?”
“Ora, o solário, o meio líquido do cabo. Desejo e medo, você sabe, não?”
“Não me subestime, impostor. Sei que essas cargas não se anulam, daí...”
“Daí você quer conferir, empiricamente, bem solta. Sorriso e prudência!”
“Equivocado, de novo. Já fiz isso, faria de novo. Excitado, impostor?”
“Há algo de memória num vergalhão? Se houver, suponho que haja m...”
Senti ventosas abruptas deslocando-me no espaço, vertigem e dor. Reagi com golpes marciais e ativei as câmeras próximas. Mais um equívoco – Wharia tomou-me se assalto no centro exato de um escotoma – opacidade total, coreografada. Amor..., amortecido pelas fisgadas lancinantes de fratura exposta somada ao odor vaporizado – a
substância gasosa -, ei-la, agindo em meu rosto como agiu no molestador de Wharia...
“-M’sharia, este é o meu nome pós-humano, impostor! E eis seu desejo!”
“-Por quê estou aqui, e não me forçaram? “Pela memória”, replicou-me...

Começam asurgir comentários: Tibor Moritz no somaisumblog

2009-08-17T03:38:00.002-03:00

gosto do que o Causo escreve. Dessa vez não foi muito diferente, embora tenha reclamações com relação a este conto. Algumas coisas ficaram sem explicação e muitos eventos pareciam ocorrer simplesmente porque tinham que ocorrer. Senti falta de emoção, não fui fisgado, não me provocou ansiedade pelo final.
Conto 3 – Ontem ferido (Maria Helena Bandeira)
Um conto belo, mas escrito para não ser entendido.
Conto 4 – Alguém que fui (Maria Helena Bandeira)
Idem anterior. Até pensei que tivesse alguma ligação, sei lá.
Conto 5, 6 e 7 – Kripton, Os quereres e Buraco no céu (Brontops)
Até agora os melhores contos dessa coletânea. Muito bem escritos e com miolo. Meus parabéns ao autor cuja alcunha me lembra o período jurássico ou remédio para os brônquios.
Conto 8 – Wharia avariada (Marco Antônio de Araújo Bueno)
Incompreensível.
Conto 9 – Nonsensal (Marco Antônio de Araújo Bueno)
Nonsensal é um título bastante adequado a um conto que nos brinda com absoluto nonsense. Me pergunto o que o autor tem na cabeça quando escreve coisas sem nenhuma compreensão possível (pelo menos para mim). Para que leitor ele os escreve? Para si mesmo? Na minha opinião, um escritor não é para si, é para os outros.
Conto 10 – Holograma (Marco Antônio de Araújo Bueno)
Esse conto dele é melhor, embora exagere nos ecos. Ufa…
Parece existir entre alguns autores o afã de produzir obras com “O”, usando para isso (no presente caso) a literatura de gênero (que não exige necessariamente um conteúdo linear, mas que seja ao menos inteligível).
O que acabam conseguindo é um tipo de literatura “loura burra”, que apresenta ótima aparência, mas nenhum conteúdo.
Recentemente tem havido uma salutar discussão iniciada por Nelson de Oliveira e alimentada por Roberto de Sousa Causo, onde se discute a distância entre a literatura mainstream e a de gênero, e como ambas podem interagir.
A literatura mainstream privilegia a forma, enquanto que a de gênero, o conteúdo. Querer escrever a de gênero desprezando o conteúdo vai acabar criando outro subgênero para se unir a tantos outros: a literatura bizarra, ou lobotomizada.

Cortesia da Portal Stalker-um dos quatro contos meus

2009-08-07T17:49:00.001-03:00

Baseado de Assis

Escrevi esse conto para a Stalker, baseado no eixo narrativo de um outro, dos anos 60!Não dos anos sessenta do século passado, é claro;a concepção que norteia o Projeto Portal é plasmada na prospecção, no futuro.Refiro-me ao século retrasado!O título dele - "Segunda Vida" - alude a virtualidades como "Second Life", avatares, errepeges. Futuro. Nem Futuro do Pretérito; Futuro premonitório, no campo da narrativa, da fantasia ficcional. Esculpido a Machado. Machado de Assis.Avancei no tempo para alcançá-lo e cheguei a este, baseado em Assis, o brucho que se defuntava na ficção, e voltava pra contar. O que conto ficou assim:

“Tempo Virtual, Mate Real”

Logo que percebeu como tratavam aquele que o aguardava na recepção disparou a tomar providências. Trataram-no por Senhor e se isso não era um código de segurança, era sinal para acionar dispositivos adicionais de etiqueta, protocolos de natureza diplomática. O Senhor que o aguardava não abriria mão de suas prerrogativas, das armas e brasões que o precediam. Mesmo sabendo da farsa daquele cerimonial.
Apresentou-se cordialmente, sentaram-se. Notou que o Senhor evitava o confronto visual e mantinha certa rigidez nos gestos; que não se apartava de seu caixilho 9.0, atrelado ao pulso, por um cordão metálico incrustado de minúsculos ornamentos verdes. – “Relíquias do auspicioso clã, Senhor? bonita peça!” , gracejou para quebrar a formalidade. Mas o Senhor respondeu que não, que se tratava de material explosivo.
Configurava-se uma situação de risco, agora sim, mas não tinha como apartar-se do ilustre visitante para os expedientes cabíveis; um “com sua licença, volto num instante” soaria como um “vou chamar a segurança”. Enxadristas vibrariam com a perspicácia resoluta daquele mate real já anunciado. A saída exigia compostura e raciocínio antecipatório.Uma varredura seletiva em seu repertório de alternativas afins.
Havia, para ganhar tempo, um recurso muito eficiente quando se tratava de representantes de aristocracias e portadores de mutações genéticas que potencializavam a estima pessoal e a vaidade. –“Esses caixilhos 9.0, Senhor, um grande privilégio prevalecer-se de dispositivos tais que permitam inibir nossos sensores, esses, também de última geração, que detectam roteadores de tempo real. O valor dessa máquina!”.
Afastando as mãos como se contornasse o caixilho, expressão mais relaxada no rosto, Senhor mordeu a isca, não sem antes desferir uma ofensa de natureza institucional: - “Seus sensores têm a vulnerabilidade típica das instâncias censoras, aguçam nosso ímpeto de desafiar, de descobrir as falhas do sistema...” A expressão não era de riso; era um esgar malicioso de quem já conta com os louros. Vitória por mérito...
Cintilava nos olhos de ambos um indelével desejo de astúcia, de reconhecimento meritório de astúcia de um – o Senhor -, que demandava aplausos da platéia entusiasta que julgava ter no outro, e deste outro que exalava um devir de sobrevivência e instigava: -“Em nossas idades-Terra, Senhor, meninos é que somos nessas circunstâncias, ávidos por imaginar proezas dessas engenhocas, ardemos de contentes!”.
Senhor, abrindo o painel do caixilho, exultava: -“E já que explodiremos juntos, mal me contenho em excitar sua imaginação: imagina o recurso que usei para enganar seus sensores”.-“ Não alcanço!”. –“Uma singela máscara de interface na área do relógio.”, e abriu o código fonte, inclinando o corpo para o exato quadrante coberto por uma das câmeras de vigilância. O outro ergueu os braços, solerte; -“Desenvolvedor!”
Ao erguer os braços, porém, a câmera registrou o dedo indicador direito apontando para o alto e o esquerdo para o painel do caixilho que escancarava o hackerismo, agora, detectado e desfeito com recuso tão singelo quanto o concebido pelo desenvolvedor – uma intervenção no relógio do sistema e subsistemas coadjuvantes tornava virtual toda a sequência do tempo transcorrido desde a chegada do Senhor...
Quando, já no final daquela troca de amenidades tecnológicas, algo nefasto apontava para o imponderável da missão do Senhor, este, lacrando seu caixilho, retesou-se e proferiu, solene: -“ Hora do fim, colega!”-“Ora, ora, temos tempo, Senhor, uma câmera flagrou e desabilitou a contagem. Para todos os efeitos, não tivemos este encontro porque o Senhor não entrou aqui. Prefere seu chá com leite, seu avatar gosta?”

Habemus STALKER

2009-07-19T23:56:00.003-03:00

O Ficcionista e coordenador da publicação Projeto Portal (www.projeto-portal.blogspot.com ). Um exemplar é nosso (autores que, como eu, terão vinte); o outro será sorteado entre aqueles que se dispuserem a resenhar contos publicados.

2009-07-09T18:48:00.002-03:00

"Equalizando a Relação"-Microconto dez palavras

2009-07-08T13:36:00.000-03:00

Ela quer: "Sinta saudade;liga sempre!"Ele fantasia...cinta-liga! {Quarto microconto de dez palavras, no esquema de paridade 10/1 com M.Freire no Twitter. O danado está no 16. Como, a cada de dez dele, proponho-me publicar um (de dez palavras), chegamos a um múltiplo curioso. E eu tenho alguma dianteira, nesse tour du force, onde meu efort é de anumar uma equivalência com equidistância. Bom exercício de concisão sob o olhar instantâneo de twiteiros

Rodas de Leitura, oficinas, escritores amigos

2009-06-25T10:20:00.001-03:00

Ao acessar o www.postoqueposto.blogspot.com deparo-me com um painel fotográfico(créditos ao renomado fotógrafo Elexandre Toresan)em editorial de Daniel Serrano.
Louvo mais uma veza iniciativa do Sesc Campinas de trazer escritores como Marcelino Freire, Maurício de Almeida, Joca.R.Terron, além de inovar com o dinâmico sistema de curadoria que costurou as oficinas de Fabrício Carpinejar, Cíntia Moscovich, Adriana Lunardi e Luiz Ruffato. Como decorrência, a consolidação dos vínculos literários e afetivos entre os autores retratados no painel. Breve, um link.

www.projeto-portal.blogspot.com

2009-06-23T03:03:00.001-03:00

Está para sair a terceira edição do projeto de ficção-científica em portais impressos.

O primeiro foi Solaris, o segundo Neuromancer, e agora é Stalker.

O objetivo do projeto é aumentar a demanda por ficção-científica no país e tem coordenação de Nelson de Oliveira, autor de Geração 90 (Boitempo), Subsolo Infinito (Cia das letras), Algum Lugar em Parte Alguma (Record) e outros (http://urbanalenda.blogspot.com).

200 leitores formadores de opinião serão escolhidos para ler e resenhar os dez contos de diferentes autores, em sua maioria escritores e artistas já publicados.

No website existem vídeos, releases, resenhas, biografias, notas da imprensa e outras informações do gênero: http://projeto-portal.blogspot.com

Agradecemos a divulgação da iniciativa!

Microcontos (dez palavras) para Tweeter

2009-06-05T11:43:00.001-03:00

“Aca(l)mada”

Tua mãe se adoentava e trazia homens pra sarar dela.

{Desde ontem, o danado do Marcelino Freire - que andou lendo Mcs meus em oficina do Sesc Campinas e...gostou deles - estará publicando 1 microconto por dia no Tweeter até chegar a mil! Embarco nessa com proposta equivalente e equidistante: a cada dez dele publico um meu, até enloquecermos todos. Prometo jogar a toalha no caso de perceber, nos meus, um comprometimento da narratividade ou um descambar para o aforismo, o anedótico puro, etc.}

Pasmem com Divulgação Viral do P.Stalker. Tenho 4 contos lá.

2009-06-01T14:24:00.000-03:00

Projeto Portal é uma revista de contos de ficção científica com periodicidade semestral, editada no sistema de cooperativa. A pequena tiragem — duzentos exemplares de cada número — é paga pelos participantes e os exemplares são divididos entre eles. Serão no total seis números (de papel e tinta, não online). Cada número da revista homenageia, no título, uma obra célebre do gênero: Portal Solaris, Portal Neuromancer, Portal Stalker, Portal Fundação, Portal 2001 e Portal Fahrenheit. O objetivo do Projeto Portal é ter uma publicação de altíssima qualidade literária, que vire referência entre os escritores e os estudiosos do fandom, e também entre os escritores e os estudiosos do mainstream. Ou seja, planejamos uma revista para a intelligentsia, que vire um marco na FC nacional e na literatura em geral. O Projeto Portal não se destina ao grande público, mas apenas ao pequeno grupo de aficionados mais refinados. Nosso lema é: poucos exemplares para poucos leitores exemplares. Por isso os números da revista não são vendidos, eles são distribuídos entre os melhores leitores do país.

Portal Stalker from NEOCRONICA.ORG on

Portal Stalker from NEOCRONICA.ORG on Vimeo.

2009-05-26T21:53:00.001-03:00

“Incidente...”

Por Marco Antônio de Araújo Bueno
(Mote: malvadeza com um animal *)

O disco era novo,
Chang, não – era de casa,
Plantado no chão da casa.

Ouvia o meu disco, voava,
E Chang, plantado nas patas,
Parecia que voava também.

E nem notei o ruído, além,
Que levou Chang em disparada
Atropelando o fio do aparelho no chão.

O fio que me ligava a Chang
Rompeu-se. Nesse dia viu-se:
Pequinês voando por sobre um portão.

(Por tão pouco, cachorro voava...)

* Poema produzido, em dez minutos, na vivência-oficina com o poeta Fabrício Carpinejar (de excelentes recursos metodológico-teatrais),
questionado em seus méritos de verossimilhança e antecedentes objetivos da ação proposta pelo mote (“a escada”), momentos depois, categorizada como desnecessária...
{SESC- Campinas, em 26/05/07}. Parabenizo a iniciativa e questiono o histrionismo que se prevaleça de “a priores” subjetivos e provoque constrangimentos estéreis.É.

2009-05-22T07:07:00.000-03:00

“Nonsensal”

Por Marco Antônio de Araújo Bueno

Tudo muito ligeiro, da emboscada ardilosa, fisgada por uma premonição, ao momento de perceber o quanto estava desorientado. Indisposto, sobretudo; não apenas fisicamente, mas pela horripilante constatação do grau de indisponibilidade... a si próprio. Mais ainda – pela sua indiferença baça àquela condição limite. A forma como se dirigiam a ele trazia embutida nos gestos estereotipados, uma espécie de repulsa polida, de gentileza protocolar que não escondia o clima de apreensão. Era grave, disso sabiam. Alardeava-se essa gravidade na razão inversa do silêncio em torno. Estava só.
O celular que, implantado faz tempo no dente vinte e sete, fora desabilitado e não emitia sinais auditivos. O campo colocado entre o queixo e o tronco não lhe permitia qualquer inferência sobre a natureza da intervenção que seu corpo sofria, sofrera ou estava em vias de receber. Aparelhagem que o cercava, revestida pelas prudências de uma presumível assepsia, não lhe dizia nada. Nada lhe dizia nada. Não estava sedado, no entanto, nem mergulhado em estado crepuscular de consciência – ele saberia – mas reduzido, inexoravelmente, à indisponibilidade àquilo que o significasse.
Muito rápida e impessoal minha primeira interação verbal com alguém (que aparecera na mesma premonição), de gênero indefinido, semblante inacessível pelo rigor com que se paramentava para colher meu histórico, nada mais vago...
“-Bem-vindo ao Casulo, Senhor...?
“-Senhor... Bom começo! Senhor quem e em que circunstâncias, pode me dizer?
“-O quadro parece evoluir para Dissociação Episódica Inespecífica. Até breve!”
Perplexo, só lhe ocorria que a tampa de seu crânio fora serrada e o cérebro, exposto, prestava-se à monitoração da reatividade de algumas estruturas. Mas, com que propósito, experimental (de quê?) ou terapêutico (para quê?)... Vacuidade; um tanto faz.
Encarava as coisas do cérebro, no entanto, sem perplexidades. A dor (que eu não sentia, pois, no cérebro não há dor, nem luz), o sentido do tempo (este que se mantinha preservado, até por saber que, o que quer que estivesse acontecendo consigo, a premonição já lhe narrara...) eram parte de um festival particular de discretos aminoácidos, de cujas peripécias era um mero coadjuvante, nada iluminista. Torpor, nenhum, exceto o nome do artista de quem recordo alguns cartuns de humor e a fala de um personagem: “Que direito tem meu cérebro de se chamar de eu?”, perdida no tempo.
Então lhe apresentaram num plasma que se descortinou, do nada, diante de meus olhos, um retângulo, no interior do qual, uma frase e um diagrama, também retangular, com um signo dentro, pareciam dispostos a mensurar ou aferir algo de si: “CONFESSA QUE PRETENDE”, lia, e olhava o signo sem nenhum sentido ao lado. E, fosse lá o que fosse, trazia alguma atração nova àquele festival neuroquímico, com suas substâncias bailando a deriva, à revelia de qualquer evento externo que lhes exigissem algum alvará e se assenhoreasse do meu tempo narrativo, até então, todinho de seu cérebro-música só.
“-Alô! Quanto tempo passou desde que estive fora daqui até agora e este teste?”
“-Exijo meus direitos de paciente desta porra! Ou os direitos dele, de cobaia, é!”
“-Meu tarefário está em dia, impostos idem! Cárcere privado? Ditadura cyber!
Por mais que eu berrasse não lhe retiravam o bizarro teste do plasma nem o próprio plasma de seu campo visual. “Premonitar está proibido pelas neurociências?”, brincou, tentando divertir-se com aquela bizarrice toda, para além do risco de, sei lá...
Se ainda tinha o tempo subjetivo como soberano daquela narrativa pueril, este começava a lhe doer no estômago; sentia o nervo vago. O paciente-cobaia precisava agir e gritei-“Não tenho pretensão de ser confessional!” Até porque cerceada a tensão:ser-se!

"Punho na Goma"- Microconto dez palavras

2009-05-02T14:45:00.002-03:00

“Punho na Goma.”

Quando meu pai punha terno, ficava mais educado com santa

Slides das fotos no www.livroetudo.com.br-Grupo:ESCRITORES

2009-04-28T10:56:00.001-03:00

Veja mais fotos como esta em Livro é Tudo

"Nonsensal"- Conto breve (soft sci-fi...):Ilustração (inédito,para o "Off-Flip)

2009-04-11T14:54:00.004-03:00

"Baixo-ajuda"-Microconto monofrásico, dez palavras

2009-04-06T07:33:00.000-03:00

Ânsia por tempo tem importância não, escreveu. A ansiedade baixou.

(Ouça leitura no www.gengibre.com.br , CANAL> LITERATURA > araujobueno)

DEBATE SOBRE SCI-FI NA LIVRARIA CULTURA-SEXTA/13

2009-03-18T17:25:00.001-03:00

"Holograma"- Conto breve,sci-fi, com toque experimental

2009-03-17T23:52:00.000-03:00

“Holograma”

Com seus parcos recursos, morando distante dos Núcleos de Segurança, aquele colapso da energia desconfigurou-lhe em sua noção de pertença, de conexão mínima com os seres de qualquer natureza. Prudência, Mitcei!, ruminava. Sensação de cessação...
Dos medos, o da putrefação de suas provisões, parcas, e dos micro-organismos morais que o assaltariam, puntiformes ou em bloco, precavia-se com algas e mantras. Plantou em si alguma ira. Medo e raiva que se excluíssem mutuamente. Dormiu.
O que o despertou de um sono branco foi a barulheira do silêncio. Um silêncio geométrico e pantanoso conspirava por onde quer que a vista tocasse. E que o tocava também; pupilas dilatadas, turbulência circulatória – serpentário virtual, onipresente.
Tempo e silêncio, este binômio do luxo e privilégio de castas predatórias, pois sim, mas Mitcei sabia que a falta deste era suportável pela impossibilidade daquele.Acuado, viu-se refletindo como filósofo. Refletir, agora, – outro luxo. Agir, sim.
Refazer o trajeto civilizatório, recuperar tecnologias – agir com as mãos, esculpir objetos! Então, reaver imagens que confirmassem sua condição humana, de civilidade, ainda que parca, porque ele era assim recluso, refratário aos elos civilizados.
Usou resina antiga para moldar uma dançarina com espátula – ei-la! Tosca, porém – tangível, direto de sua imaginação sedentarizada. Mitcei apelidou-a: Altamira. Arriscou-se a capturar algo de Sol, na falta do laser, e da reconstrução do campo óptico dentro de um cilindro surgiu a holografia de Altamira, posta em pedestal. Não se movia, não dançava a dançarina; caberia a ele orbitar à volta dela, recitando os mantras que ela lhe inspirasse, oscilante como os feixes de luz solar. Teve alucinações; pensou ouvi-la recitar.
Às vezes pensava no seu tarefário, no tudo que deixara de fazer. Prudência, homem! E desabava soterrado pelo dever de fazer, de plantar. Por quanto tempo essa inflação de tempo? E cessada a cessação, que outra sensação?
Masturba-se às vezes, noutras, deambulava a esmo pelo iglu que recobriu de lã sintética. Às vezes, apavorado e desnutrido, esbarrava em vultos. Por onde teriam violado seu recanto? Teriam descoberto Altamira? Altamira sequestrada, dessacralizada?
Armou-se, inflamou a ira para neutralizar o medo. Altamira suplicou-lhe proteção, já não mais recitava nunca! Retirou-a do cilindro, destruiu o pedestal e o campo óptico. Envolta em celofane, pensava ouvi-la sussurrando, como se privada dos sentidos.
A espessura daquele silêncio...O espectro da insanidade. Quanto tempo dura uma privação assim? Um fenômeno global? Dariam falta dele, o Mitcei refratário, recluso?Saberiam da tutela de Altamira que sussurrava entre suas luvas congeladas? O fim?
Uma draga que percorria a região pousou à distância segura. Pandemia de malária, nômades revoltosos, vazamento radioativo...sabe-se lá. Do interior do sítio, murmúrios indecifráveis. Alguém registrou (à margem): “Assemelha-se à cantiga de ninar”.

"A Fila"- prosódia do Ostraniênie:um leitor ficcional

2009-02-28T00:24:00.002-03:00

DEBATE SOBRE SCI-FI NA L.CULTURA-SEXTA/13!

2009-02-24T19:00:00.004-03:00

[LEIA MAIS A RESPEITO NO "FESTINA LENTE": www.literaujobueno.blogspot.com ]

PORTAL NEUROMANCER: UMA EXPERIÊNCIA COLETIVA

Livraria Cultura Shopping Center Iguatemi
Dia 13 de março, sexta-feira
A partir das 19h

O antropólogo e escritor Carlos Rodrigues Brandão conversará com o psicanalista e escritor Marco Antônio de Araújo Bueno e o jornalista e escritor Roberto de Sousa Causo sobre a relação da ficção científica com os outros gêneros, e a experiência de criar uma revista colaborativa, numa homenagem aos antigos fanzines, mas com uma nova linguagem.
Após o evento os autores autografarão seus livros.

Carlos Rodrigues Brandão é antropólogo, pós-doutor em Ciências Sociais e professor da Unicamp. É autor dos livros Encantar o mundo pela palavra (Papirus, 2006) e Minha casa, o mundo (Idéias e Letras, 2008), entre outros. Mora em Campinas, SP.
Marco Antônio de Araújo Bueno é psicanalista lacaniano, com mestrado e doutorado pela Unicamp. Publicou Tive um sonho estranho (Unicamp, 2003). Assina a coluna Cotidiano da revista Showroom. Mantém o blog Festina Lente (www.literaujobueno.blogspot.com). Mora em Campinas, SP.
Roberto de Sousa Causo é ficcionista e ensaísta. Publicou, entre outros, A corrida do rinoceronte (Devir, 2006) e O par (Humanitas, 2008), e organizou a antologia Os melhores contos brasileiros de ficção científica (Devir, 2008). Mora em São Paulo, SP.

Livraria Cultura Shopping Center Iguatemi
Av. Iguatemi, 777 - Lojas 4 e 5 - Piso 1
Vila Brandina - Campinas - SP
Tel.: (19) 3751-4033

P R O J E T O P O R T A L

A revista Portal Neuromancer — segundo número do Projeto Portal, coordenado por Nelson de Oliveira — traz contos inquietantes que vão do universo da ficção científica ao do fantástico, passando pelo da fantasia.
São dezessete narrativas sobre novas tecnologias, viagens no tempo, ciberespaço, telepatia, pós-apocalipse, pós-humano, utopias e distopias, de doze autores contemporâneos, em nove EStados.
O Projeto Portal prevê seis números, com periodicidade semestral. Cada número homenageará, no título, uma obra célebre da ficção científica: Solaris, Neuromancer, Stalker, Fundação, 2001 e Fahrenheit.
Os contistas da Portal Neuromancer são: Ana Cristina Rodrigues (RJ), Ataíde Tartari (SP), Fábio Fernandes (SP), Geraldo Lima (DF), J. P. Balbino (RJ), Jacques Barcia (PE), Lima Trindade (BA), Luiz Bras (SP), Marco Antônio de Araújo Bueno (SP), Roberto de Souza Causo (SP), Rogers Silva (MG) e Tiago Araújo (SP).

P O R T A L N E U R O M A N C E R

revisão: MIRTES LEAL • diagramação: RAQUEL RIBEIRO • capa: TEO ADORNO
formato: 16 X 23 CM • nº de págs.: 120 • tiragem: 240 EXEMPLARES
oliveira.e.cia@uol.com.br [Trinta exemplares serãopostos à venda após o evento]

"Brevidades ao Ponto" (e-book no www.bookess.com/profile/araujobueno

2009-02-23T04:24:00.003-03:00

Esta é a capa do E-book "Brevidades ao Ponto" no site acima. Contos breves (gênero sci-fi, inclusive)e microcontos, alguns com mais de dez palavras (os monofrásicos trabalhados no doutorado, ao jeito moterrosiano). Não sei se o considero "pronto" tendo em vista o formato da publicação. E aguarda os pitacos, sempre.

CONTOS e MICROCONTOS LIDOS POR QUEM OS ESCREVE

2009-02-06T05:02:00.002-02:00

Leitores, eu os conclamo ao não sei no que vai dar,mas já está dando o que falar. Trata-se do www.gengibre.com.br . Arquivos de voz, tal como o Tweeter em eficiência.
Há três dias apenas enredado nos intestinos do site, lá estão vinte e seis textos entre contos breves, não tão breves (em três segmentos de seis minutos de leitura, com prosódia e tudo, o "Transcurso de Vida") e, claro - os microcontos que, lá, encontram seu locus privilegiado. Cadastrem-se e flutuel sobre o relevo fônico da voz do autor que, agora sim, tem um projeto de leitura para seus textos. E lhes adianto - inspira-me a idéia de leitura precinizada por João Gilberto Noll. Sim!
Oportunamente, aos mais refratários, publicarei parte dos links que remetem leitura que andei cometendo no tranco, na emoção do reencontro com a palavra escrita no momento em vicejam suas potencialidades não gráficas - a inflexão e modulação, o timbre...A ferramenta promete. Agradeço-lhes sugestões e pitacos.
Abraços e até não sei (tal como o filósofo islovênio Slavoj Zizek, lacaniano também,tenho minhas reservas quanto ao carnaval. Ele explica isso melhor; é fera!)

´Do forno: "HOLOGRAMA" e créditos ao "Soneto Visual"

2009-01-31T12:43:00.003-02:00

Este "Soneto Visual", belíssimo pelas túrgidas metaforonímias, é deautoriade Avelino Araújo. Ilustra o meu grupo "Madeleines & Brevidades Arte-Ofício" no Plaxo Pulse e, até agora, não havia publicado seus devidos créditos. Aí está, "primo"; ainda que seja pelo parentesco das afinidades estéticas.
E o conto breve (experimental)- "Holograma" está disponível para envio (mediante certos critérios)pelo araujobuenopsi@gmail.com Trata-se de mais uma peça sci-fy, inédita e a permacer assim até segunda órdem

Parte 6 do registro da mesa redonda_Lançamento PORTAL NEUROMANCER-PUC-SP

2009-01-27T23:22:00.002-02:00

Momento em que Roberto S. Causo interpela minhas narrativas no que tange às citações, à questão da "tradição", ao processo criativo, etc.

"Processador Central"- Sci Fi publicado no Ganganta da Serpente

2008-12-12T06:52:00.002-02:00

O link http://www.gargantadaserpente.com/coral/contos/maab_processador.shtml remete ao meu primeiro conto breve de ficção científica, do começo do ano. Com voz narrativa feminina e anterior aos experimentalismos de linguagem que marcariam os Sci Fi subseqüentes, como no "Sobre a Explosão na 'E.H.M'. - Desdobramentos", tão pouco palatável (era esta a idéia: sacudir os convencionalismos do meinstream) que não pontuou o suficiente para ser publicado, em definitivo, no complicado site Portal Literal. A propósito, todos o demais textos ( um conto que terminou entre os trinta finalistas no Off Flip/2008, uma crônica bem datada e os trinta microcontos - monofrásicos e de dez palavras, a maioria - foram publicados. Postarei os respectivos links oportunamente.
ATENÇÃO:O conto "A Fila", publicado na revista PORTAL NEUROMANCER, p.49, começa assim: Não lhe causou estranhamento algum quando, (...) e não com o "INSTALOU-SE O CAOS;" como saiu na publicação e era uma alternativa para o início dp penúltimo parágrafo do conto, que enviei para revisão. Corrijam e desculpem.

Mesa-redonda sobre "Sci-Fi"-Lançamento NEUROMANCER_Youtube

2008-12-10T16:16:00.001-02:00

Estão já no Youtube, filmadas por Gilberto Tensai, as imagens do lançamento da revista Portal Neuromancer, que aconteceu na última sexta-feira, em São Paulo. Abaixo, uma das partes do vídeo. Para encontrar as outras, basta procurar por "Portal Neuromancer".

O "PORTAL NEUROMANCER" por Rogers Silva, colega

2008-12-02T17:50:00.002-02:00

http://www.rogerssilvaoriginal.blogspot.com/
Confira acima o blog de um dos autores (este,
de Uberlândia-MG) e como veiculou a filosofia
do projeto de uma coletiva editorial.

2008-11-29T06:44:00.001-02:00

2008-11-29T06:04:00.003-02:00

P o r t a l Neuromancer
O Portal Neuromancer — segundo número do Projeto Portal, coordenado por Nelson de Oliveira — traz contos inquietantes que vão do universo da ficção científica ao do fantástico, passando pelo da fantasia.São dezessete narrativas sobre novas tecnologias, viagens no tempo, ciberespaço, telepatia, contatos imediatos do terceiro grau, pós-apocalipse, pós-humano, utopias e distopias, de doze autores contemporâneos.
Aviso importante: o projeto não se destina ao grande público. Cada autor receberá apenas 20 exemplares, que serão vendidos ou dados a leitores escolhidos.
Os contistas do Portal Neuromancer:Ana Cristina Rodrigues / Ataíde Tartari / Fábio Fernandes / Geraldo Lima / Jacques Barcia / J. P. Balbino / Lima Trindade / Luiz Bras / Marco Antônio de Araújo Bueno* / Nelson de Oliveira / Roberto de Sousa Causo / Rogers Silva / Tiago Araújo******
* vide "FESTINA LENTE": www.literaujobueno.blogspot.com
**************************************************************************************************

Link do meu perfil no PORTAL LITERAL. Zeus lhe pague!

2008-11-11T13:29:00.001-02:00

http://www.literal.com.br/perfis/araujobueno

Então, depois, os raros leitores aguardam o LINK DE VOTAÇÃO , etc. et nauseum. É.(vide comentário no "FESTINA LENTE")

"Tejo"_Na MINGUANTE 12- Nov/2008 (lapsus linguae)

2008-11-10T23:08:00.001-02:00

Tejo

Podia nadar, fazer regata. Hoje posso não jogar lixo nene...

Marco Antônio de Araújo Bueno

{O microconto original tinha, como título "Tietê" e terminava com a palavra "nele". Como o mote desta edição era "Fado" achei simpático substituí-lo pelo tão pessoano nome do rio Tejo, "que não passa pela minha aldeia".Mas o que não passou pelo revisor foi "nene"...Também não publicaram na falecida sessão "MICROTEORIAS", congelada há muito, o fragmento teórico da minha tese de doutorado ("Brevidade e Epifania na Micronarrativa Contemporânea") enviado já para edição anterior, e não publicado. Esse lugar de produção teórica da internacional e única revista de micronarrativas, tão prolífico que o desejamos -será que não apostam mais "nene"? Todavia, confira-se o Fado (sem lapsus aqui; aqui não!) no :www.minguante.com

"Esse Tempo Insondável..."_Conto breve IV

2008-11-06T18:30:00.001-02:00

“Esse Tempo Insondável...”

Por Marco Antônio de Araújo Bueno

Despedaçada, invadida pelas estranhas; vísceras expostas como caqui despencado ribanceira abaixo. Quase que jazia sobre superfície lajeada, viscosa, eivada de fibras viscosas vermelhas e globulências esbranquiçadas. Ao redor daquele mosaico destroçado, instrumentos pontiagudos de incisão e sondagem perfurantes e ferramentas percussivas em estado de repouso gritante, transpiravam ainda ofegantes. Imersos naquela pulsação sinistra dos atos irreversíveis. A marcha wagneriana de fundo enroscou e emitia guinchos agudos de estourar os ouvidos. Um celular reclamando em sons de urgência.
Bêbado, com seu avental branco entreaberto, a genitália exposta à fresta da persiana que prometia mais calor pelo nublado metálico, ele estava confuso e exausto apoiando-se de costas numa geladeira escancarada ainda, o pulso esquerdo latejando de tanto cortar e mexer e perfurar, distendia-se ao longo do corpo exangue enquanto o direito alcançava o aparelho numa torpeza que se dissolvia – dever cumprido – pelos ladrilhos ensebados, escorregadios. Hora de prestar contas e planejar as ações seguintes, meticulosamente, contra o tempo e as expectativas tão desfavoráveis ao feito, atendeu: Alô! “Tânia, demorou! Operação melindrosa, deu trabalho sim, ufa! Ta feito!”
Cambaleou, tomou mais uma talagada e começou a jogar água naquele cenário que o manteve em tensão ótima até então. Ao passar o rodo lembrou-se que a área externa estava imunda e escorregadia também, mas o sol já ofuscava a vista pela porta de vidro toda embaçada. Pegou o celular, tonto, meio em êxtase. Nem precisava ir pro México, regozijou-se. Tamanha perícia, planejamento e muita fé no seu taco. Riu-se e lembrou-se do perito...Mas concentrou-se em limpar os vestígios todos daquela lambança. Depois arranjaria o resto, telefonaria...Teria esquecido algum detalhe?Franziu a testa, e aquela...:
“Tânia, minha tesuda, quase ia esquecendo, aquela sua bermudinha verde-musgo, bota ela que o almoço vai ser na mesa da piscina. Vou ligar pro meu amigo, aquele perito do churrasco do hospital. Virá com a namorada, ela faz a salada. Não disse que dava um ranguinho tropical hoje? Quer saber, antes de tudo vou me dar um choque térmico! É, um mergulhão de avental e tudo, pra cortar esta narcolepcia, essa aura de lagosta e caldeirada que me descalderou todo”, e gargalhou em disparada em direção à porta da área, sem ouvir o mas o caseiro não vinha pra limpar de manhãzinha?
Vinha.Veio, esvaziou a piscina e limpou toda a sujeira de folhagem do temporal da noite. Foi-se em silêncio. Ficou a foice: uma mancha vernelho-esbranquiçada de um metro e noventa, a três metros da porta de vidro esfumaçada; dois metros e meio da superfície escorregadia. Quase um simulacro do prato exposto sobre a bancada da cozinha, naquele instante em que Tânia entrou, sentou-se em posição de lótus e ficou meditando se fratura de crânio com morte cerebral não podia virar, com o tempo, alguma forma alentadora de...narcolepcia, depois de tudo. Qualquer virada; com tempo. Não irreversível!

2008-10-12T13:29:00.001-03:00

Capa do livro homônimo de F.C., um clássico de William Gibson, que a revista "PORTAL NEUROMANCER" homenageia. O meu conto "Transcurso de Vida" (aqui no "Festina Lente"), se inserido na categoria "Fantasia" ou "Estranho", poderia constar nesta publicação, assim como o conto "A Fila" (ainda nãio se decediu), não fosse o limite de 15.000 caracteres para cada autor, entre os quais, Ana Cristina Rodrigues, Jacques Bárcia e Fábio Fernandes, este, autor de uma tese de doutorado em F.C. pela PUC-SP :

TINTA FRESCA: Revista "NEUROMANCER" vem pro Natal

2008-10-06T16:23:00.002-03:00

Raras e raros queridos,
A revista "Portal Neuromancer" (os nomes homenagearão expoentes da ficção científica, das utopias, distopias e congêneres), com uma tiragem, cotizada, de 200 exemplares (cada um receberá 20 para divulgar entre formadores de opinião e imprensa literária) trará, em 10 de dezembro próximo, três contos meus, já selecionados pelo editor, o ficcionista e crítico Nelson de Oliveira.Trata-se de uma publicação que privilegia a experimentação com a linguagem e destina-se ao deleite de leitores "raros". Eis os títulos:

- "Processador Central";
- "O Pacote" e
- "Sobre a Explosão na 'E.H.M.' - Desdobramentos"

Mantive a pegada do Conto Breve e, em dois deles, uma simetria no número de linhas de cada parágrafo, além de umas invencionices gráficas para sinalizar marcadores temporais (as ações ocorrem num futuro indeterminado, de cujos contornos, pode-se inferir alterações de linguagem, de clima, de valores, além de usos e contumes peculiares.), contornando as obviedades do gênero.
Disponibilizarei a bibliotecas e núcleos de leitura, livrarias especiais e centros de oficinas literárias parte do material. Outra, a críticos, aficcionados e docentes de universidades.
Os respectivos textos, quando não postados em meus blogs (http://www.literaujobuenopsi.blogspot.com/, p.ex.), ficarão disponíveis por e-mail .
(araujobuenopsi@gmail.com) ou no site editorial http://www.mesadoeditor.com.br/
Agradeço sugestões gerais

Primeiro CONCURSO DE MICROCONTOS PELO TWITTER-140

2008-09-25T13:28:00.001-03:00

{Do "Festina Lente..."

Busquem no Google esclarecimentos sobre essa modalidade ágil de comunicação online - o Twitter-140 .Twitteiros já recolhem mensagens em programas como o "Roda Viva" da TV Cultura. Inscrevi 25 Mcsde dez palavras (sem título; a exigência era torná-los precedidos do nome do autor mais #140 . Reservoparte de um dos Fragmentos do meu doutorado à importância do título e a apropriação, pela mídia publicitáriade caráter utilitarista, das micronarrativas que tão bem se adequam aos 140 caracteres previstos pelo Twitter.Vá lá, trata-se de um momento especial - um concurso de microcontos sem precedentes via novíssimas mídiasque servirão à telefonia móvel (SMS); aos "torpedos" - postei 25 dos meus, monofrásicos e de dez palavras.O link para acesso a eles (a partir da página 11) e os demais (uns 350 !) é http://tinyurl.com/140letras e oresultado está prometido para 30 de setembro próximo. Há um frescor nessa iniciativa e algumas esparrelas queainda não se revelam à exame mais crítico, naquilo que toca a literatura. Mas, ficar nas conjecturas...Vá lá!Interessante não ter notado a presença de microcontistas do primeiro time...Desdenharam? Declinaram, prudentes? Subtraídos seus títulos, meus trabalhos restaram um tanto desamparados de recursos semânticos, retóricos. A própria aventura da concisão ficou meio capenga. Terá valido a experiência. Sim, sempre vale.
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POSTADO NO "FESTINA LENTE":www.literaujobueno.blogspot.com

2008-09-18T13:05:00.001-03:00

Setembro 16, 2008

"Sobre a Explosão na "E.H.M." -Desdobramentos"
ATENÇÃO:Recém saído do forno, na linha experimentalista de ficção temporal (sem marcadores temporais), o contonão tão breve (exatas 99 linhas) em parágrafos de 12, estará à disposição de leitores "raros" a partir da visita denúmero 3.000 do "Festina Lente". Há que merecer alguma pompa nessas circunstâncias. Por comprometimentoeditorial e disputa de prêmio literário, fornadas recentes hibernam, majestosamente pulsantes. É tudo.
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SELO DE QUALIDADE

2008-09-01T17:13:00.000-03:00

Ali Aboutaam

No "FESTINA LENTE"(www.literaujobueno.blogspot.com)-o porquê disso

2008-08-01T06:22:00.003-03:00

Ilustração: Personagem narrador do conto inédito "Hora e Vez da Pardoca" que concorreu no "Off-Flip"/2008.

Aguardem o Fragmento I da tese de doutorado "Brevidade e Epifania na Micronarrativa contemporânea"
na seção "MICROTEORIAS" da próxima edição da única revista internacional de micronarrativas e um microconto-despedida (provisória, do gênero) no mote
"Desejo" (www,minguante.com) e confiram, no recente
site de relacionamento do Google para escritores - 0
www.euautor.com.br a dúzia de textos de diferentes gêneros (poesia, soneto-acróstico, ensaio, conto e microconto, claro) lá postados como "batedores" do condensado teórico qualificado na Unicamp no último (!)
13 de Maio, que decidi não levar à defesa em 20 de Agosto próximo. E que não consegui carregar, malgrado
tentativas seguidas. Questão de extensão, será?! A gosto, a têmpera oxigenada de uma incursão ao conto breve
de ficção científica, prenhe de virtualidades e de ausência de marcadores temporais. No forno. Entre, Agosto!

"Mea Culpa"_poema, enfim. (conc. ao "Off-Flip"/08)

2008-07-10T22:13:00.002-03:00

“Mea culpa”

Por Marco Antônio de Araújo Bueno

Pequena multidão, eclética;
Congraçamento cúmplice,
Acolhedor, homogêneo.

De fronte à Matriz, acética,
Jovem estirado num banco
Recobra-se (temporal crise epilética).

Ergue-se do caos; constrangimento;
Disfarça a cicatriz da baba ao lado
De gente alheia a seu momento.

Meus olhos acompanham; acaba
Ali, empático, nosso sofrimento sumido
No meu distanciamento, antiético, assim?

Pois ajeitando cabelo em face pálida,
Por fresta entre vultos e ruído em volta,
Volta e crava os olhos justo em mim.

"O Pacote"-Ficção científica breve-Ilustração (sigilo por concurso)

2008-06-24T06:35:00.001-03:00

Ilustração do Conto "O Pacote", preservado inédito para concurso. Envio mediante solicitação por eimail

Ali Aboutaam

Há 20 dias do prazo para banca de doutorado:

2008-06-20T09:59:00.002-03:00

[O convite inicial, dia 09/06, foi filtrado pelo anti-span do provedor]

Prezado Marco Antônio
Como vai?
Só agora consegui uma trégua para te dar um retorno sobre o seu convite. Reavaliando minhas atividades no mês de agosto, percebi o quanto estou de fato sobrecarregada e como corro o risco de não dar conta de forma satisfatória dos compromissos já assumidos. Por isso, não posso aceitar seu convite. Gostaria de me desculpar por ter criado a expectativa de que eu poderia compor sua banca e viabilizar o encaminhamento de sua situação atual, mas eu de fato me mobilizei pela curiosidade em relação ao seu trabalho e pela tentativa de abrir um espaço no mês para ir até Campinas. Mesmo assim, quis conhecer o seu estudo e li com muito prazer. Pareceu-me, de verdade, muito interessante. Gostei demais dos mini contos, que são bem mais inventivos do que os que já li de outros autores. Quanto ao texto da qualificação propriamente dito, há uma profusão de idéias e de autores citados, que talvez mereçam uma ordenação melhor ou mesmo um desenvolvimento mais detido em cada passo, pois contém insights valiosos. A brevidade, nesse caso, atropela um pouco o caminhar da análise. Achei que você é realmente um escritor. Um ótimo escritor. E se me permite opinar, eu não o vejo tanto como acadêmico ou doutor em... teoria do gênero (?), mas como um criador de narrativas densas e diminutas, cápsulas explosivas, pílulas de alcance ilimitado. Por que não se dedicar a isso, publicar seus textos para um púiblico mais amplo e mais versátil, uma vez que seu projeto (como você me disse ao telefone) não é a docência? De qualquer modo, hoje pude me deter nos seus escritos e te enviar essa pequena mensagem, mas não terei essa disponibilidade no segundo semestre. Espero ver você publicado e lido por quem não se importa com sua titulação. Ainda assim, se for mesmo o seu desejo completar esse ciclo já começado, torço para que você finalize com sucesso.
Um abraço
Yudith Rosenbaum
Dep. Literatura Brasileira- USP

[ O Prof.Dr.Fernando Paixão -USP- confirmou presença na banca como membro titular externo à Unicamp, a exemplo do que já fizera o Prof.Dr. Wander Melo Miranda, da Teoria Literária da UFMG.]

O Título? Ora, o título...

2008-06-16T03:37:00.002-03:00

Junho 16, 2008

Eis uma bela estrofe de poema, do José Régio, cujo título não importa aqui.Digamos que seja de domínio público. Defeco e caminho para títulos, aliás.E, aliás, não é o caso do título do poema, apenas dispensável neste caso:

(...)

"Ah, que ninguém me dê piedosas intenções !Ninguém me peça definições !Ninguém me diga: "vem por aqui" !A minha vida é um vendaval que se soltou.É uma onda que se alevantou.É um átomo a mais que se animou...Não sei por onde vou,Não sei para onde vou,-Sei que não vou por aí !

Ali Aboutaam

Diálogo com W.Gorj sobre aprovação na exame de qualificação_13/05/08

2008-05-21T11:38:00.001-03:00

Para: Marco Antônio de Araújo Bueno (araujobuenopsi@gmail.com)

Obrigado pelo material. Prometo ler e, mais à frente, opinar.

Desejo sucesso em sua missão impossível. Na verdade, nossa. A micronarrativa tem um time grande, não é mesmo?

Abraços.
Wilson Gorj
[Autor de "Sem Contos Longos", do Jornal "Lince" e do site "O Muro"]

Marco Antônio de Araújo Bueno escreveu:
Caro Wilson, aí vai. Tenho 60 dias para apresentar uma tese
convencional, clássica, com uma aprofundada discussão teórica sobre a
questão dos gêneros literários e mais o "Mil PLatôs" do G. Deleuze,
etc., etc. ; é a forma como a Unicamp, pela figura do prof. convidado
para a banca (representando o IEL - Instituto de EStudos da Linguagem-
o reduto da literatura oficial na universidade) faz valer a questão da
demarcação de territórios do saber. Ora, quem é esse tal de Marco
Araújo Bueno que, da Faculdade de Educação (ainda que da Área 7-
"Educação, conhecimento, Linguagem e Artes") ousa inaugurar estudo
sobre micronarrativa, quando tal espaço ainda nem foi esquadrinhado,
loteado com linhas de pesquisa, dotação de verbas, "especialistas"
indicados, etc., etc.? Pois querem EXTENSÃO
no estudo sobre brevidade,
cerca de 250 pp., formatação careta, e demais quisitos que me
obrigariam a levar esse padadoxo ao extremo, em tempo record. Meu
orientador já está dando sinais de que estarei sozinho (Junho será mês
atribulado para ele) e cabe a mim costurar as conveniências de
disponibilidade de uma banca de pelo menos quatro profs convidados.
Pois bem, falei com Raimundo Carrero (De recife, que cito logo de início nos
fragmentos); ele topou de cara.Falei com Olgária Matos (Filosofia da
USP) que, ao vltar do exterior dará resposta. Tudo apontando para uma
"missão impossível". Gostaria que opinasse.
Abração

--
Marco Antônio de Araujo Bueno
CRP/06- 09357 http://lattes.cnpq.br/2942046816514806

"Ao Céu, no Mar"- Microconto 28; dez palavras

2008-04-28T09:46:00.001-03:00

28 “Ao Céu, no Mar”

Padre subiu, alçado por mil bexigas. Glória? Adeus, nas alturas...

"O Muro de Belinha"

2008-04-28T09:42:00.000-03:00

29. “O Muro de Belinha”

Ergueu um muro entre a beleza dela e o resto-eu

"Mortes de U.T.I." -Microconto 27; dez palavras

2008-04-21T20:33:00.000-03:00

27. “Mortes de U.T.I.”

Hoje sou outra pessoa. Ontem - 23:58h – faleceu meu caçula.

COMUNICADO ACADÊMICO

2008-04-17T16:13:00.000-03:00

Ilmo(a). Sr(a).

Informamos a vossa Senhoria que a CPG/FE aprovou a composição da Banca
Examinadora Exame de Qualificação de Doutorado do(a) aluno(a) Marco
Antônio de Araújo Bueno, intitulado: “Brevidade e Epifania na
Micronarrativa Contemporânea.”, para o dia 13/05/2008, às 14:00 horas,
Sala de Defesas -Bloco A - 1º andar , desta Faculdade de Educação.
A Banca Examinadora ficou assim constituída :

Prof. Dr. Joaquim Brasil Fontes Júnior (Orientador(a) – FE/UNICAMP
Prof. Dr. Silvio Donizetti de Oliveira Gallo (Membro Titular) - FE/UNICAMP
Prof. Dr.Carlos Eduardo Ornelas Berriel (Membro Titular) – IEL/UNICAMP
Profa. Dra. Regina Maria de Souza (Membro Suplente) - FE/UNICAMP

Atenciosamente,

Prof. Dr. Silvio Donizetti de Oliveira Gallo
Coordenador de Pós-Graduação
Faculdade de Educação - UNICAMP

"Em Suma, Idiota :" Microconto 26; dez palavras

2008-04-15T11:39:00.001-03:00

23. Em Suma, Idiota :

Tencionava pro-ferir: senta, fica,dá beijinho e não vai embora !

Citação que inspira minha tese de doutorado

2008-04-04T03:24:00.003-03:00

"(...) desejaria reunir uma colecção de contos de uma única frase, ou de uma só linha, se possível."
Italo Calvino - seis propostas para o próximo milénio.

{Do site de L. Eine, o editor da Minguante que sugeriu ao Carlos Seabra, que intitulasse seu e-book de micronarrativas de "E-pifanias". Em 2007, eu, no rastro de Santo Tomás de Aquino, de Jacques Lacan, de Júlio Cortazar e, especialmente, de James Joyce(no embrião do que seria o "Retrato do Artista Quando Jovem" e pelas notas melodiosas de seu "Ulisses") já intitulava minha tese assim: "Brevidade e Epifania na Micronarrativa Contemporânea". A idéia: sustar,com competência lingüística, um conto brevíssimo(trabalhei com os de dez palavras, monofrásicos ou com menos de 300 caracteres)poderia suscitar, no leitor não preguiçoso, algo da órdem de uma revelação súbita - epifânica! Joyce achava que isso era ofício do homem de letras - colher fragmentos do chão mais trivial, mais comezinho do cotidiano e torná-los epifânicos, literalizando-os.No Brasil, de Machado de Assis a Dalton Trevisan, passando pelo capítulo de frase única("Natal") no João Miramar do Oswald...
Na "Poética"(cap. XVIII), Aristóteles,aplicando brevidade na Odisséia (!) já apontava a concisão como desejável ao efeito no leitor. Em Santo Tomás, o Brevitas;Contemporâneos? Pois bem, a metáfora do iceberg de Hemingway e a idéia de "história aparente" e "história oculta" em Ricardo Píglia e mais Tchekhov e Poe - tudo apontando para a condensação e a elípce(se bem lembramos Freud, inclusive para o efeito anedótico...)como recursos narrativos que, quando radicalizados, potencializariam efeitos impactantes,epifânicos! Ora, há uma trajetória e tanto nisso tudo, reduzida (ou, não desenvolvida nem mencionada)no prefácio ao "E-pifanias" editado (e prefaciado)pelo Sr.L. Eine, a quem dou os devidos créditos pela citação de Ítalo Canvino.Parabéns a nós todos, portanto, inclusive ao escritor Marcelo Spalding Perez, autor da dissertação de mestrado(pela UFRGS) que, com a integridade e generosidade intelectuais tão rarefeitas hoje,oferece-nos um desbravador itinerário acadêmico por estas sendas,tão afeitas à hipermodernidade, como o diria Gilles Lipovetsky.

"Denegação" - Microconto 25; dez palavras

2008-03-17T16:32:00.001-03:00

25. “Denegação”

Ausentei-me ao funeral de meu esposo; vê-lo tão sem vida...

"Pharmakon Mater" - Microconto 24; dez palavras

2008-03-06T07:15:00.001-03:00

24. “Pharmakon Mater”

Jr. apunhalou-me pelas costas...(!) o que brotou das minhas estranhas...(!)

Júbilo ! Revista Minguante publica um Microconto de dez palavras...desdobrado. É o meu 14!

2008-02-29T20:20:00.002-03:00

Fevereiro 29, 2008
Microconto 14: "Desertor no Deserto"- Partes I e II_ Inspirado do filme"Paradise Now"-publicado na Minguante 9
A única revista internacional exclusiva de micronarrativas - www.minguante.com -
acaba (hoje, no 29 de Fevereiro de 2008 - bisexto)de publicar o Microconto 14 -"Desertor no Deserto". O mais curioso: trata-se de um micro de dez palavras, estilisticamente dividido em duas partes: Parte I e II (ambas com dez palavras). Eis
um dos achados com que tenho me deparado, na construção exploratória desses MCs para a minha tese de doutorado e,ao que tudo indica, acolhido mesmo, pelos meus pares, em sua inusual estratégia de desdobramento. Pelo que me consta,há algum ineditismo nisto e a bandeira que precede o nome do autor (o site tem cerca de uma centena, entre portugueses, brasileiros, angolanos, etc.)é a bandeira do Brasil. Isso não é um "piriquipaque" ufanista. É a expressão de uma conquista muito contente. E como diria o escritor e ficcionista Nelson de Oliveira -"(...)não há espaço para a modéstia na literatura contemporânea!" Há MCs meus publicados nas três edições anteriores da conceituada revista. E eu estou muito satisfeito com isso. Ponto!

"Ração de Ser" - Microconto 23; dez palavras

2008-02-29T05:52:00.000-03:00

23. “Ração de Ser”

Procuro desesperadamente, minha boxer, alguém para trocar ração por razões...

"Imagens da Resistência"- Microconto 22_dez palavras

2008-02-06T21:08:00.000-02:00

22. “Imagens da Resistência”

Postou-se nu diante do tanque – protesto! Então lavou suas cuecas.

"Casas de Praia" - Microconto 21(Dez palavras)

2008-02-04T07:47:00.000-02:00

21. “Casas de Praia”

Visitou-a para botar reparo na torneira. Vedações expostas (...) – botou reparo!

"Minha Contradição: o Fim da Picada"

2008-01-10T18:00:00.000-02:00

20. “Minha Contradição: o Fim da Picada”

Percevejo, percevejo...Este crava fotos com tradição familiar. Aquele – bicho!

"Duas mãos e o Sentimento do Mundo"- Microconto 19

2007-12-31T17:29:00.000-02:00

19- “Duas Mãos e o Sentimento do Mundo”

Meditou – quatro: número do equilíbrio. Entrementes, drummoniano, ficou em pé.

"Processador Central" - Conto breve-Ficção científica(inédito)

2007-12-06T14:21:00.000-02:00

“Processador Central”

Por Marco Antônio de Araújo Bueno

Fui chamada às pressas ao pequeno apartamento de Liza. Era madrugada alta, tempo chuvoso. Mas, faminta apenas, ocupava-me em juntar condimentos leves à mistura das refeições do dia e escutava Ginastera, a “Variação canônica para oboé e fagote”; relíquia recuperada pelo meu ócio resignado desses últimos anos. Os 2:31 minutos que levava à repetição ad nauseum, repetição em volume reduzido nem tanto - enlevando-me e velando o misterioso sono de minha vizinhança zumbi. Quando em vez, fumava pelas frestas de um basculante; a fumaça conspiratória denunciada pela lúgubre luminância da rua fantasma. Pois bem, Liza, tivera um daqueles pesadelos reais.
Registrou o sonho, Liza? Não. Mas contou-me o suficiente às minhas anotações e, tendo antes ligado para mãe e, esta, insistido na idéia de recorrer a mim para acompanhar Liza ao centro, parecia mais determinada a agir que propriamente angustiada.
Interrompi o processamento dos meus resíduos culinários, insisti para que ela recolhesse do ralo do esquecimento, do aquém-linguagem, os resíduos de seu pesadelo e, com uma gravidade emputecida na voz, tentei dissuadi-la a se embrenhar pelo centro, como zumbi, na ilusão de mitigar suas intimidades angustiadas naquela maquinaria suspeita do “CPP” – nome obscuro para uma autarquia que se pretendia como um organismo público de processamento de pesadelos. Um contra senso instituído, em face da alta incidência de distúrbios do sono – pesadelos, aferida pelo Ministério do Trabalho e Lazer, desde o início de 2036.
Liza, sejamos razoáveis, passar por sessões relâmpago de dramatização do óbvio – que são ou teus fantasmas mesmo, ora! Filas, senhas e mais filas de pessoas apavoradas que não trocam palavra com medo de perder a vaga, depois...a Máquina! Mas mamãe conhece o sobrinho do homem da estatal que sabe de um psiquiatra gnomotivista-experimental (...). No cinzento daquela manhã, incapaz ou sem alma suficiente para dissuadir Liza de farfalhar sua singularidade pelos receptores daquela incubadora caleidoscópica., de espargir seus fragmentos oníricos pelos corredores de uma repartição pública cartorial, setorizada...kafkiana, minha recusa foi lapidar. Preciso passar pela “Retro-sensibilização”, retorquiu minha amiga, convicta de que já estivera impregnada por pesadelos classe “D” por mais de duas vezes naquele quadrimestre; risco de demissão na certa! Classe “D”, ruminei? É! “D”, de derrelição?! Ela recordou-se do texto de Hilda Hilst, mas não adiantou. Pairava sob síndrome de abstinência de substância específica: sentido.
Entrei pela manhã relendo fragmentos de alguns clássicos. Entre eles –Gilles Deleuze sobre coisas como a “máquina desejante”. Nas ruas, Liza, atarantada, na pressa, agonizava atropelada. Seu fantasma, para redimir minha recusa, lembrou-me um verso de “Iracema”, um clássico também, de Adoniran Barbosa: (...)"travessou contramão! E eu? “Eu sempre dizia”, deveras. Era a minha questão central. Paga ainda “meus alfinetes”, hoje.

"Infanticídio" - Microconto 18 (Dez palavras)

2007-11-29T03:31:00.000-02:00

18. “Infanticídio”

...ração matinal; foi-se. Golpe-1 da foice...imensidão canavial do dia.

Marco, da Literatura?

REAL, DE JOYCE A J. LACAN, VIA J. FORBES RESPONDE A MIM

ALMA DE GRAXA

BREVIDADES AO PONTO

INDRISO AO AMOR PARENTAL

ROTOSCÓPIO I - [FOCO: GONÇALO TAVARES/2010]

BEM NO CENTRO DO CENTRAL PARK

PRÓLOGO MAIS

DERRADEIRO LIVRO PROJETO PORTAL - CONVITE

PASPATU

CAMAFEU

RECORTE E ILUSTRAÇÃO DO "SEGUIMENTO 19" -CONTO MEU NO PORTAL 2001

ILUSTRAÇÃO DO ENSAIO - PARTE II

ENSAIO SOBRE 'A HISTÓRIA SEM FIM"-PARTE I

ENTREVISTA AO 'PERFIL LITERÁRIO'-RÁDIO UNESP

UM TRATO RETRÔ -[ILUSTRADO POR ALAN CARLINI

VÍDEO DE LANÇAMENTO LIVRO PORTAL 2201

HABEMOS "PORTAL 2001" - LIVRO V DO PROJETO PORTAL/JULHO-2010

'ARQUIVO TRUNCADO' {Posimetrum sci-fi inédito ao PORTAL 2001-Livro V do Projeto Portal

UMA RESENHA AO PORTAL STALKER

MICRONARRATIVA EM FOCO -CONCURSO NO 'De CHALEIRA', O BLOGUE COLETIVO

TEMPO VIRTUAL, MATE REAL - CONTO SCI-FI INSPIRADO EM CONTO DE MACHADO DE ASSIS,de 1866

CONVITE AOS MEUS LEITORES DO BLOGUE DE CHALEIRA

"A FILA" - Conto lido pelo prof. F.Ficomeno All'Gollen - no blogue coletivo De Chaleira

CONVERSA COM OS AUTORES DO FUNDAÇÃO

FIM DA CONEXÃO PAULISTA D'O BULE"!

Marco, da Literatura?: "Processador Central" - Conto breve-Ficção científica(inédito)

"O PRETO"_Conto publicado em PORTAL FUNDAÇÃO_ilustração:Alan C.Queiroz

CHEIRINHO DE TINTA! PORTAL FUNDAÇÃO-Lançamento em janeio/10

RESENHAS? Existem sim - Lépida, abarcante e lúcida, esta:

"Um Trato Retrô"- Conto;ficção literária

"Eu?"-Conto (Fantasia) selecionado para P.FUNDAÇÃO

REVISÃO, ora...

CREATIVE COMMONS LICENSE

http://www.bookess.com/read/634-quotbrevidades-ao-pontoquot/

Entrevista à TV PUCAMP-"Die Traumdeutung"

"O Preto" -Conto sci-fi inédito para o PORTAL FUNDAÇÃO

"DESLOCALIDADE"- uma distopia saída do forno

Duelo a quem duelo_micronarrativas

Tavares solta o "verbo"_Sci-fi & e Literatura

Poema "engajado"

"Wharia Avariada"-Conto I da Stalker

Começam asurgir comentários: Tibor Moritz no somaisumblog

Cortesia da Portal Stalker-um dos quatro contos meus

Habemus STALKER

"Equalizando a Relação"-Microconto dez palavras

Rodas de Leitura, oficinas, escritores amigos

www.projeto-portal.blogspot.com

Microcontos (dez palavras) para Tweeter

Pasmem com Divulgação Viral do P.Stalker. Tenho 4 contos lá.

"Punho na Goma"- Microconto dez palavras

Slides das fotos no www.livroetudo.com.br-Grupo:ESCRITORES

"Nonsensal"- Conto breve (soft sci-fi...):Ilustração (inédito,para o "Off-Flip)

"Baixo-ajuda"-Microconto monofrásico, dez palavras

DEBATE SOBRE SCI-FI NA LIVRARIA CULTURA-SEXTA/13

"Holograma"- Conto breve,sci-fi, com toque experimental

"A Fila"- prosódia do Ostraniênie:um leitor ficcional

DEBATE SOBRE SCI-FI NA L.CULTURA-SEXTA/13!

"Brevidades ao Ponto" (e-book no www.bookess.com/profile/araujobueno

CONTOS e MICROCONTOS LIDOS POR QUEM OS ESCREVE

´Do forno: "HOLOGRAMA" e créditos ao "Soneto Visual"

Parte 6 do registro da mesa redonda_Lançamento PORTAL NEUROMANCER-PUC-SP

"Processador Central"- Sci Fi publicado no Ganganta da Serpente

Mesa-redonda sobre "Sci-Fi"-Lançamento *NEUROMANCER*_Youtube

O "PORTAL NEUROMANCER" por Rogers Silva, colega

Link do meu perfil no PORTAL LITERAL. Zeus lhe pague!

"Tejo"_Na MINGUANTE 12- Nov/2008 (lapsus linguae)

"Esse Tempo Insondável..."_Conto breve IV

TINTA FRESCA: Revista "NEUROMANCER" vem pro Natal

Primeiro CONCURSO DE MICROCONTOS PELO TWITTER-140

POSTADO NO "FESTINA LENTE":www.literaujobueno.blogspot.com

SELO DE QUALIDADE

No "FESTINA LENTE"(www.literaujobueno.blogspot.com)-o porquê disso

"Mea Culpa"_poema, enfim. (conc. ao "Off-Flip"/08)

"O Pacote"-Ficção científica breve-Ilustração (sigilo por concurso)

Há 20 dias do prazo para banca de doutorado:

O Título? Ora, o título...

Diálogo com W.Gorj sobre aprovação na exame de qualificação_13/05/08

"Ao Céu, no Mar"- Microconto 28; dez palavras

"O Muro de Belinha"

Mesa-redonda sobre "Sci-Fi"-Lançamento NEUROMANCER_Youtube